Declarada de Interés Cultural-Secretaría de Cultura-Presidencia de la Nación Argentina

AVISO IMPORTANTE

2012-01-17T10:05:00.000-08:00

A los escritores, lectores y amigos

Les comunico que Revista Literarte digital correspondiente al mes de Enero de 2012 aparecerá los primeros días del mes de Febrero.

Agradezco su comprensión

Saludos para todos

Graciela Diana Pucci

Revista Literarte Edición 10º Aniversario/Diciembre de 2011

2011-12-22T03:29:00.000-08:00

Edición 10º Aniversario

Directora Propietaria

Graciela Diana Pucci

Colaboradores

Josefina Fidalgo
Lilia E. Durand
Ma. Antonia Herrera
Nélida Vschebor
Esther Moro
Raúl Barrozo

Corresponsales en el exterior
Chile
Loreto Silva
México
Marco Antonio Chávez Díaz
Paraguay
Delfina Acosta
Perú
Fidel Alcántara Lévano

Corrección
María Antonia Herrera
Graciela Pucci

Promotora Publicitaria
Ana Ailén Glavic
Rosa Esther Moro

Diseño y Diagramación
G.D.P.

Cristina Rumbolo(Arte de tapa)-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:50:00.000-08:00

Título: Transmutación
Técnica: Acrílico sobre tela
Medidas: 35cm x 45cm

La motivación que me invitó a pintar, fue mi necesidad de expresar, soltar, liberar emociones guardadas durante muchos años, en los que vivía girando dentro de un circuito lastimero, desencadenando estados depresivos, los cuales me limitaban sin poder ser quien verdaderamente soy.
El tiempo transcurrido durante el proceso de recuperación, mediante el tratamiento psicoterapéutico, me brindó la posibilidad, entre otras técnicas, de canalizar artísticamente mi caudal emocional, por lo cual también escribí un libro, ilustrándolo con algunas de mis obras, Retrospectivamente ahora: atrapada con salida, tiene, en el capítulo relacionado con el espíritu, la imagen: Transmutación, obra que realicé en el año 2005, inspirada por el cambio que comenzaba a vislumbrar al ir descubriendo el velo que ocultaba a mi verdadero yo.
Hoy continúo disfrutando cada instante dedicado a una de mis placenteras pasiones: la pintura, siendo ésta una beneficiosa actividad para seguir evolucionando de acuerdo a mi propio plan de vida, que es vivir plenamente el presente, ya que considero lo único real que tenemos los seres humanos.

Loreto Silva-Nota de cine-Chile/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:39:00.000-08:00

Martin Scorsese

Martin Charles Scorsese, nacio el 17 de noviembre de 1942, estadounidense, se ha desarrollado como actor (23 considerando algunos cameos), guionista (indeterminado), director (47 corto, medio y en su mayoría largometrajes; 5 documentales) y productor (4 largometrajes).

Nacido y criado en una familia humilde y muy católica, de pequeño pensó en ordenarse sacerdote, sin embargo su temprana afición por el cine lo llevó a estudiar en la Universidad de Nueva York, donde en 1964 se licenció y en 1967 obtuvo su Maestría, ambas en Cine. Esto ha repercutido en su obra, donde su obsesión con la moral católica siempre se hace presente.

Desde la década del 70 ha desarrollado múltiples producciones con su compañero de estudios Harvey Keitel y su amigo Robert de Niro.

Innovó con el desarrollo de su estilo en el cual ha dado importancia a la música popular estadounidense (rock e indie); y desde el punto de vista técnico los osados movimientos de cámara, ralentización de planos, uso abundante del zoom que le permite variar la distancia y el ángulo de la toma, y sutiles distorsiones de la perspectiva. Su novedoso estilo alcanzó la madurez en Taxi Driver y culminó en Toro Salvaje.

Pasó a ser un referente para los Directores más jóvenes, quienes han buscado la inspiración en sus obras.

Sus películas plantean temas como la vida italo-estadounidense, la violencia inherente a la masculinidad, el elogio de la masculinidad, el machismo, los vicios, la represión de los signos de feminidad u homosexualidad, la culpa y redención desde el punto de vista católico, y la violencia endémica en Estados Unidos Sus Films suelen ser largos, densos, de estética inmejorable, con guiones duros y profundos. Es reconocido como el que mejor ha representado la vida de los bajos fondos.

La mirada que imprime a sus films es ambivalente, y generan en el espectador sentimientos encontrados, pero por diferentes aspectos.

Impactó con Means Street, Kundun y La Última Tentación de Cristo ya que en su momento algunas instituciones no se fijaron en la obra sino en componentes religiosos cuando no étnicos, esta mirada reconcentrada los llevo a anatematizarlos y en algunos casos extremos desde el Vaticano se ofreció la excomunión en conciencia a quienes los vieran.

Ha sido reconocido como el Director de cine más importante de su generación, llegó a ser un referente cultural por su capacidad, fama y poder, las que ha cimentado con un trabajo disciplinado y honesto a través de su vida, prolífica en éxitos y fracasos. También se le reconoce por su actividad en la Fundación Mundial de Cine que preserva de cintas que se consideran un legado histórico para las futuras generaciones.

Tiene a su haber como Mejor Director: 1 Oscar, 2 Globos de Oro, 1 BAFTA. En mejor guión adaptado 1 BAFTA. El Premio Cecil B. De Mille. Recibió 1 Emmy por el Mejor Director de Serie Dramática. Las alabanzas que ha recibido de la critica han consolidado su trabajo y las mejores han sido por sus trabajos en Mean Streets de 1973, Taxi Driver de 1976 y Raging Bull de 1980, que han sido seleccionadas de entre 360 postulantes por Sight and Sound y el Instituto Británico de Cine como las mejor película norteamericana de los ochenta; lo anterior además entre otros muchos reconocimientos a la vastedad se su obra.

Como espectadora debo decir que mis preferencias van por: Taxi Driver, La última Tentación de Cristo, Los Buenos Muchachos, y Los Infiltrados.

La Obra.

“Taxi Driver” o el “el síndrome absoluto de la soledad urbana”, es una película estadounidense, fue filmada el año 1976, es un drama de 113 minutos de duración, Se basa en el guión del famoso Paul Schrader quien lo escribió en pocos días como una necesidad imperiosa de hacer catarsis por decepciones amorosas y grave estado de salud.

Se estima US$ 1, 3 millones de inversión.

Travis Bickle, es un ex-combatiente de Vietnam sin mucha educación y poco inteligente, que vive en Nueva York. Este solitario sicótico tiene depresión y ansiedad al sentirse rechazado por la sociedad, Adicto a la pornografía intenta conquistar a una promotora de un candidato a la presidencia de Estados Unidos y es rechazado por ella cuando con la normalidad que solo un ser desquiciado puedo tener, le ofrece ir a ver una película pornográfica. Ante este fracaso Bickle decide matar entonces al candidato a presidente, mientras tanto, trabaja como taxista, adentrándose de lleno en la turbia vida nocturna de la ciudad, viendo de cerca la violencia, la sordidez y la desolación. Allí conoce a Iris una prostituta infantil a la que intentará alejar del mundo en el que vive, para ello se prepara como un superhéroe y la rescata, el comportamiento alienado que demuestra al principio se va intensificando a lo largo del film. El final sorprendente, considerado onírico por algunos, hace que el espectador se cuestione acerca del grado de locura y alienación de los diferentes personajes.

En esta película se aprecia una historia de redención y violencia extremas; destacando además su oscurantismo, desesperanza y un existencialismo desgarrador. Su atmósfera depresiva, expresionismo estilizado en conjunción con la música construyen una excepcional obra maestra. Tiene riesgo y coherencia estética. Por diferentes semejanzas se la ha llegado a considerar un western urbano, así como una severa critica a Nueva York en particular y a Estados Unidos en general por el extremo grado de la violencia y corrupción resultantes. Aquí el protagonista encarna la obsesión y la violencia.

En ella se encontraría el modelo psicológico de quien atentó contra Ronald Reagan, quien dijo haberse inspirado en el film.

Reparto: Robert de Niro, Cybill Shepherd, Jodie Foster una debutante de 14 años, Peter Boyle, Albert Brooks y Harvey Keitel.

Premios: Palma de Oro en el Festival de Cannes categoría Mejor Película;

“La última tentación de Cristo” fue producida en colaboración estadounidense- canadiense, el año 1988. La película fue enteramente filmada en Marruecos, es un drama de 164 minutos de duración. Se basa en la novela La última tentación de Cristo de Nikos Kazantzakis. Se estima que la inversión fue de US$ 7 millones y la recaudación de algo más de US$ 7 millones.

Esta película nos muestra la vida de Jesucristo con total apego a los evangelios hasta la crucifixión, donde después de preguntarle a su Padre por qué lo ha abandonado es instigado por su ángel guardián quien le dice que él no es el Mesías, que ya ha sufrido bastante y debe continuar con su vida normal. Jesús baja de la cruz, sin que nadie se de cuenta ya que siguen como si nada. Se casa con María Magdalena y luego cuando ella fallece, se casa con María de Betania.

Un día se encuentra con Pablo quien le habla del sacrificio de Jesús y aunque Jesús mismo le explica que es él y que dicho sacrificio no se consumó, Pablo se niega a creerle pues solo Jesucristo resucitado salvará al mundo del dolor que lo aqueja.

Cuando Jesús va a morir llegan algunos de los apóstoles a verlo, Judas Iscariote le recrimina el no haber muerto en la cruz consumando la Pasión. Jesús le cuenta indica que Dios le envió a su ángel guardián para salvarlo. Judas le hace ver la realidad su ángel guardián es Satanás y morirá como hombre, por su vida normal ha desafiado a Dios y no habrá sacrificio ni salvación de los hombres.

Jesús es acosado por Satanás, quien le enfatiza en que no hay vuelta atrás, pero él, desgarrado, implora el perdón a su Padre, de pronto se da cuenta que sigue en la cruz y que todo ha sido una ensoñación y que podrá terminar su sacrificio. Cumpliéndose así con el rito.

La película fue muy respetuosa en su planteamiento y además conforme al evangelio excepto en la ensoñación, aunque esta hace que el sacrificio de Jesús sea aún más valioso. En ella se ha conseguido la estética, la plasticidad y el misticismo, del extremo realismo pero igualmente con magia.

Quizá es la más controvertida de todos los tiempos, muestra a un Jesucristo como ser humano, pero su éxito radicó más bien en lo que se consideró irreverencia y falta de respeto por parte de la Iglesia Católica, quién trató de evitar su filmación durante más de veinte años y luego la anatematizó. Lo único que se logró con el mensaje “no está permitido disentir” fue motivar a las personas para conocer la causa de tanto escándalo. Considerando el tipo de película que es, tuvo mayor audiencia de la esperada.

Reparto: Willem Dafoe, Harvey Keitel y Barbara Hershey en los papeles principales.

Premios: Premio de crítica Bastone Bianco del Festival de cine de Venecia 1988 a Martín Scorcese

“Los Buenos Muchachos” fue filmada el año 1990, es un drama de 146 minutos de duración, su nombre original es Goodfellas. Se basa en el libro Wiseguy de Nicolas Pileggi, que relata una historia real acerca de la vida de un ganster. Se invirtieron US$ 25,0 millones y recaudó US$ 46,8 millones.

Aunque el film sigue la ascenso y caída de tres mafiosos, desde 1955 hasta mediados de los ochenta,

se centra el personaje Henry Hill.

Hijo de padres inmigrantes, vive en Brooklyn y se siente fascinado por la vida

que llevan los gángsteres de su barrio, donde la mayoría de los vecinos son inmigrantes.

El patriarca de la familia Pauline, es el protector del barrio. A los trece años, Henry, decide abandonar la escuela y entrar a formar parte de la organización mafiosa como chico de los recados; muy pronto se gana la confianza de sus jefes, cuando tras permanecer en silencio en una audiencia en la corte los gángsteres lo felicitan diciendo "Nunca traiciones a un amigo y mantén siempre la boca cerrada". Allí descubre la clave gracias a lo cual irá subiendo de categoría. Henry vive feliz en esta familia, en que cuando se le traiciona “tu mejor amigo va por ti”.

Al cabo de ese período su incursión en las drogas provoca desavenencias con la familia y debido al riesgo que significa para ellos deciden eliminarlo. Así que decide traicionarlos para protegerse a sí mismo y a su familia, estando a contar de ahí obligado a vivir en el mundo real, bajo otra identidad. Es un excelente retrato de la vida de los bajos fondos de New York, muestra sus valores y códigos. Técnicamente limpia, con estética estilizada, violenta, cautivante y excelente música.

Reparto: En los roles principales participaron Robert de Niro, Joe Pesci, un desconocido Ray Liotta, Lorraine Bracco y Paul Sorvino.

Premios. El Oscar al Mejor actor secundario, Joe Pesci; El BAFTA por Mejor película; el León de Plata en el Festival de Venecia al Mejor director. Cinco premios por parte de la Academia Británica de las Artes Cinematográficas y de la Televisión; Nombrada mejor película del año por el Círculo de Críticos de Cine de Nueva York, por la Asociación de Críticos de Cine de Los Ángeles y por la Asociación Nacional de Críticos de Cine. Considerada una de las mejores películas de todos los tiempos, en el género de drama y general, fue declarada de "importancia cultural" y seleccionada para su preservación en el Registro Nacional de Cine por la Biblioteca del Congreso de Estados Unidos.

“Los Infiltrados” filmada el año 2006, es un drama -thriller de 151 minutos de duración, su nombre original es Departed. Es el remake del thriller policiaco del 2002 de Hong Kong llamado Infernal Affairs, que fue todo un éxito en Asia.

Departamento de Policía de Massachussets se enfrenta a la mayor banda de crimen organizado de la ciudad. Deciden acabar desde dentro con el poderoso jefe de la mafia Frank Costello.

Para ello infiltran en la banda a un joven novato, Billy Costigan. Mientras Billy intenta ganarse la confianza de Costello, otro joven policía, Colin Sullivan, sube rápidamente de categoría y ocupa un puesto en la Unidad de Investigaciones Especiales, grupo de élite cuya misión también es acabar con el mismo criminal. Sin embargo Colin es protegido de los mafiosos e incondicional de Costello y por tanto quien infiltra a la policía. Ambos recaban información y planes en contra de las organizaciones que han infiltrado, esta situación les hace sufrir el estrés propio de la doble vida en la cual se juegan la vida.

Una psicóloga de la policía establece una relación formal con Colin y a la vez es terapeuta y amante de Bill, estableciéndose un extraño y poco creíble triangulo amoroso.

Pronto, ambos bandos se dan cuenta de que están infiltrados y comienza una lucha contra el tiempo para descubrirlos. Colin y Bill luchan para salvar sus vidas, conscientes que él que desenmascare primero al otro será el vencedor. Al término parece vencer la mafia, pero un policía vengador, mata a sangre fría al infiltrado en el cuerpo de policía y asesino de Bill. Al final en esta historia no hay redención.

En el film hay un juego de simetrías y paralelismos, por ejemplo: cada organización tiene un joven infiltrado en el bando contrario; ambos realizan las mismas tareas por orden de sus superiores en sus respectivas áreas de trabajo; los experimentados tutores se complementan para lograr su objetivo con los jóvenes infiltrados, que a la vez son sus opuestos; los dobles se parecen; sus nombres, Colin Sullivan y Bill Costigan, suenan parecido;

aunque siempre distinguimos a Bill de Colin, visten parecido; y su conducta y evolución personal también van por cauces paralelos.

Pareciera que los métodos usados por mafiosos y policías no son tan diferentes y que cualquier bando podría intercambiarse por el otro.

Es una película ruda, sombría, violenta, paranoica, llena de engaños y baños de sangre, absorbente, magistral en cuanto suspenso y por último un excelente registro de la violencia urbana y el submundo de los gángsteres. Una vez más Scorsese en lo que mejor sabe hacer, aunque sin el peso del dogma catolico.

Reparto: protagonizada por Leonardo DiCaprio, Jack Nicholson, Matt Damon, Mark Wahlberg, Martin Sheen, Ray Winstone, Alec Baldwin, Vera Farmiga. y Anthony Anderson.

Premios: Oscar a Mejor película, Mejor Director, Mejor Guión Adaptado y Mejor Montaje; Globo de Oro al Mejor director; Círculo de críticos de Nueva York: Mejor Director; MTV Movie Awards entrega a Jack Nicholson la distinción al Mejor Villano.

Que más puedo decir, que con cinco matrimonios a cuestas y una adicción a la cocaína que le ha permitido, pese a sus sinsabores, desplegar su creatividad, esperamos que dentro de poco nos sorprenda con algo nuevo y perturbador.

Imperdibles: Taxi Driver, La Última Tentación de Cristo, Los buenos Muchachos, Los infiltrados.

Bibliografía

http://es.wikipedia.org/wiki/Goodfellas

http://www.imdb.com/media/rm4112351232/tt0099685

http://www.imdb.com/title/tt0099685/

http://www.imdb.com/media/rm651794688/tt0099685

http://www.filmaffinity.com/es/film978961.html

http://www.sensesofcinema.com/2002/great-directors/scorsese/

http://www.blogdecine.com/criticas/martin-scorsese-taxi-driver-sindrome-de-la-soledad-urbana

http://images2.coveralia.com/dvd/l/La_Ultima_Tentacion_De_Cristo-Caratula.jpg

http://www.celuloide.com.ar/archives/2005/03/23/la-ultima-tentacion-de-cristo/

http://es.wikipedia.org/wiki/Taxi_Driver

http://www.imdb.com/media/rm3581777920/tt0075314

http://www.filmaffinity.com/es/film396074.html

http://es.wikipedia.org/wiki/La_%C3%BAltima_tentaci%C3%B3n_de_Cristo

http://grandesplaceres.files.wordpress.com/2007/09/departed_wall1_800x600.jpg

http://www.imdb.com/title/tt0095497/

http://www.filmaffinity.com/es/film335830.html

http://www.blogdecine.com/criticas/martin-scorsese-la-ultima-tentacion-de-cristo-hablando-con-dios

http://www.cineismo.com/criticas/infiltrados-los.htm

http://www.imdb.com/media/rm651925760/tt0095497

Nélida Vschebor-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:36:00.001-08:00

INERCIA

La pared grita los nombres

escritos sobre ella

Una pelota indolente

rebota una vez más

Niños alocados corren

persiguiendo un sueño

transformado en cometa

Enfrente no muy lejos

el mar calmo espera

y yo estática observo

Veo el viento que intrépido avanza

arrasa eleva acuna

lo que encuentra a su alcance

Hasta las nubes

en sus brazos viajan

La calle ahora silenció de pronto

Soledad que se instala y penetra

cala hondo inunda el ser

Y yo desde mi balcón

miro la lluvia volcarse en el mar

Luis Tulio Siburu-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:34:00.001-08:00

EL CIRCO, DESPUES DE LA FUNCIÓN

¡¡¡Pasen señores, pasen¡¡¡. Mi memoria retiene dos circos. Les cuento como era el primero. Un circo itinerante, de función matinée y noche, llamado Sarrasani u otro nombre, que no puedo precisar. De una sola pista circular bajo carpa verde, afuera olor a orina, alimento y sudor de animales encerrados y dando vueltas, junto a las rejas de las jaulas. Y en medio de ello, aserrín pegado en la suela de mis Gomycuer, ansiosa cola para conseguir ubicación en la primera fila y ver pasar cerca los caballos blancos, que hacían el carrousel de comienzo del espectáculo con una marcha pegadiza. Orquesta de músicos uniformados multioficio, donde a veces uno le pasaba el instrumento al ventrílocuo para saltar al ruedo y ayudar al mago, al que se le había enfermado la partenaire de los pantalones ajustados y se le escapaban el conejo o la paloma.

Ahora que diviso en mi recuerdo aquél ambiente, comienzan a surgir los diferentes personajes que acompañaban la infancia dominguera del mundo circense : payasos que aparecían entre un número y otro y despertaban mas curiosidad por cómo manejaban el monociclo que por la gracia de sus morisquetas gastadas; acróbatas que formaban torres humanas donde todos esperábamos que alguno se cayera, para tener algo que contar a la abuela que se había quedado en casa porque “ le oprimía el pecho ver esas pruebas”; contorsionistas de piel brillante por efecto de vaya a saber que ungüento, malabaristas de varillas largas con balones azules girando en los extremos, tragafuegos que sabíamos nos engañaban pero nunca pudimos descubrir la treta. Muchos sonidos circenses me quedaron instalados hasta hoy en el vestíbulo del oído. Distintos dialectos europeos mezclados con voces criollas del interior, para quienes la llegada del circo representaba una changa extra a su trabajo matutino de albañil. Los gritos del presentador de galera. El latigazo del domador de casaca roja y botas, que hacía mover de un lado a otro a leones y tigres desganados que emitían rugidos diferentes a los de las películas de Tarzán. Chillidos de los monos, siempre dueños de las carcajadas de los mas chicos. Exclamaciones de terror cuando los trapecistas de purísimo blanco hasta en las muñequeras – casi siempre una mujer y dos hombres – se balanceaban allá arriba con la red abajo. A veces se hacía sin red y entonces la rutina era más peligrosa. Ese día la entrada era más cara. Indice de que exacerbar el morbo, la emoción y la ansiedad aumentaban la cuota del seguro que debía pagar el dueño del espectáculo Les cuento como era el segundo circo. Era el mismo circo, pero mirado entre las doce de la noche – fin de una función – hasta las cuatro de la tarde – comienzo de la siguiente- y así todos los días, menos el lunes, que descansaban. Lo que relato a continuación lo ví o escuché cuando me colaba para ver de cerca al elefante, por entre los alambrados que pretendían sin suerte aislar los equipos instalados en un gran terreno baldío del barrio, de la gente curiosa que habitaba a su alrededor. O me lo contaron muchachos más grandes que se animaron a espiar por las pequeñas ventanillas sin cortina de los carromatos. El payaso –todo vida, todo salto, todo grito – ya limpiado el maquillaje que lo disfrazaba de sonrisa, parecía viejo y triste cuando el dueño le entregaba la pequeña parte de la recaudación que le correspondía y le recomendaba que limpiara a fondo el pozo provisorio, donde el elenco hacía sus necesidades. La estrellita que hacía celar a los musculosos gimnastas que se alternaban en mantenerla en el aire con la fuerza de sus brazos, perdía su fulgurante imagen cuando rasqueteaba la quemada olla, terminado el guiso escaso de la cena colectiva. Mientras el Hombre Bala se emborrachaba con cognac tras la casilla de venta de localidades, su mujer – mucho más rápida que el oficio de su marido - lo engañaba con el rubio equilibrista alemán, que había pagado con dos monedas al enano que oficiaba de campana. El titiritero y el entrenador ecuestre revisaban por enésima vez las estacas y cada uno de los cien nudos que mantenían las sogas estiradas y los parantes firmes, asegurando así que un viento fuerte o una tormenta de agua imprevista no dejara a todo el elenco sin trabajo y acaso sin vida. La Mujer Forzuda se miraba en el espejo y se decía a sí misma : “los hombres elogian mi potencia para levantar la pesada piedra pero ninguno me invita a irme lejos con él”. O sea que todos hacían de todo y algunos también sufrían.

Todo esto lo escribo en pretérito porque aquél tipo de circo ya no existe, quedó en el pasado La alegría que se vendía desbordante en cada función tenía el valor efímero de lo que duraba ella. Los espectadores, sentados en las graderías, imaginaban – desde su rutina diaria - historias épicas y románticas entre los actores, por el solo hecho de transitar por todo el mundo bajo aplausos permanentes. La verdad era que ni las luces de los reflectores ni los brillos de los trajes podían asegurar al elenco un tránsito terrenal iluminado por el amor, la felicidad, el éxito, aunque a veces por supuesto disfrutaran y gozaran de ellos. Pero esa vida trashumante, que obligaba a la población circense a convivir siempre bajo un mismo techo con iguales compañeros pero diferentes culturas, ilusiones, metas, en condiciones a veces paupérrimas, con la obligación de salir cada día a la pista a demostrar sus habilidades, gracias y misterios, no podía mantenerse eternamente. Muchos soñaban con dedicarse a la paz de un trabajo y una familia, instalados en un lugar con permanencia, arraigo, seguridad y no cargar más con la obligación de mostrarse sonrientes, fuertes y habilidosos cuando saltaban a la pista. Pero no abandonaban la carpa.

El circo – con otras características – sigue existiendo, no murió del todo, cambiaron para bien muchas de sus tradiciones y formas, pero perdió su candidez y el esfuerzo mancomunado. Personalmente nunca fui un apasionado de él, aunque haya asistido más de una vez a las funciones y lo reconozca como parte de una niñez maravillosa. Quizá intuía en los rostros cansinos, la miseria que existía detrás de la música que aturdía y de la risa que contagiaba. Sentimientos a nivel de piel a los que es difícil encontrarles explicación y separarlos de éste ralato.

Sin embargo, para ser justo con el circo y no dejarme llevar por una mirada subjetiva, reproduzco una frase de Cecil B. De Mille, director de El Mayor Espectáculo del Mundo (USA,1951), quizá la mejor película sobre el circo…“…no hay en el mundo ninguna institución comparable a un circo norteamericano: es un ejército, una familia, una ciudad que se desplaza sin cesar. Es un gigante ágil. Es el sudor, el cansancio y los peligros corridos para hacer reír y estremecerse a un continente entero. Todas las naciones del mundo están representadas en el circo, pero sus miembros forman un clan separado del resto del mundo…”

Pero también había circos en Argentina y en ese caso cabe como final una frase del escritor Orlando Punzi , que me dejó claro que el circo representó un ícono mas en el contexto cultural y características ciudadanas de la época... “El “tejido final” del Buenos Aires donde reina el lunfardo, lo dan los “hilos entrelazados” de la inmigración, el arrabal, los movimientos obreros, los nuevos partidos políticos, el conventillo, el compadrito, los conflictos sociales, entrelazados con el circo, el cabaret, los cafés, el contrapunto payadoresco, la situación internacional y , en especial, el tango y el sainete”.

Mirta Serrano-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:33:00.000-08:00

El retrato

Un instante de memoria

dentro de un libro como mi biblia.

Alguna pena sigilosa que va pasando.

una risa loca que emana de mi boca.

Una melodia acompasada.

El nombre amado.

La foto color sepia por el tiempo

tan exacto.

Una confesión... !tan mia!

Un beso guardado en la nostalgia.

Un café .Amiga de mis horas fugitivas.

Un recorte añejo de revista.

Un secreto dentro de un cofre.

Un aroma,que se eleva espiralado.

Un número distante en un cuaderno viejo.

Un color verde,rabioso alumbra vida.

El signo de las runas entre mis huellas.

La espera de instantes tan precisos...

la musa que atrapa las noche plenas.

Un amor pendiente en la penumbra.

Un bosquejo de sueños.

La rosa suave sin espinas.

Un poema. El mejor...

Aquel que todavía no he escrito.

Y de pie solemne

parada

sobre la cima.

Satisfecha ,mujer

salvaje y tan sensible.

Descubriendo enigmas

sobre la vida.

Aída (Marilú) Quiñones-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:31:00.001-08:00

Vaso de plata

“Como agua en vaso de plata

Se oía la voz del poeta”

Lina Nacho Vidal

Voz del poeta

Languidece en el sombrío desierto

frívolo y desaprensivo universo

Vulgar expresión de aquel que no quiere ver

tampoco escuchar.

El pensamiento despliega alas.

En esta morada fluye

una vertiente de tiernas emociones

germina la semilla,fecunda, generosa.

Se extiende un inesperado fulgor

electrizante expresión del poeta

voz que sacude, conmueve

enciende invisibles sensaciones

inmersas en el hastío.

Surge la nostalgia, melancolía

Risas y llantos en desordenado tropel

Fructífera siembra…

Nace la bella metamorfosis

en impredecibles instantes .

El poeta al escuchar su propia voz

sabe que la soledad no existe…

El vaso rebasa de palabras sabias.

Nunca más sabrá de silencios.

Graciela Diana Pucci-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:30:00.000-08:00

A Guelfo Pucci en el mes de su cumpleaños

Buenos Aires, Septiembre de 2010

Hola papá:

Hace mucho tiempo que no hablamos y hoy, más que nunca, necesito que me escuches, como no me animo a ir a tu encuentro, decidí escribirte.

Desde que te fuiste todo se trastocó en mi vida, me ocurrieron cosas hermosas y otras terriblemente dolorosas que dejaron cadáveres en mi piel, y también en el alma, allí anidaron y de cuando en cuando renacen.En todo este tiempo aprendí a callar alegrías y tristezas, pues cada palabra mía era un motivo de discusión o mala interpretación, tanto callé que hoy este silencio me ahoga y aridece mis lágrimas.

Tus nietos crecieron a pesar del caos, y cada uno ha hecho su camino. Cynthia se recibió de profesora hace apenas unos días, pero en el camino hacia ese título quedaron varios kilos y hoy su delgadez me preocupa, vos y yo, papá, sabemos que ese fantasma siempre la acosó, ahora está recuperándolos lentamente para no perder su salud. Pablo está trabajando en lo que le gusta, seguramente recordarás que desde muy chico pasaba horas frente a la computadora, está empleado en una importante empresa y también tiene nueva pareja. Y Hernán está estudiando música y trabajando, tiene novia desde hace varios años, son muy jóvenes, pero se los ve tan bien juntos que eso me causa mucha alegría. Mamá está bien, sigue con su carácter inmanejable que vos tan bien conocés, creo que ese fue el principal motivo por el cual apresuraste tu decisión de partir. Qué vacío enorme me dejaste, papá. Me cuesta acostumbrarme a tu no presencia, los días posteriores a tu partida me parecía verte sentado en el sillón junto a la estufa, siempre tenías frío, ¿te acordás como rezongaba mamá por la montaña de frazadas que ponías en la cama?, ahora es ella la que tiene frío, ¿será por tu ausencia?, duerme bajo una tonelada de abrigo y con bolsa de agua caliente. Ya ves papá, todo ha cambiado mucho, lo único que no cambia es el deseo enorme que tengo de verte. Infinidad de veces pensé en ir a ese lugar donde estás ahora, pero no tuve el coraje para hacerlo, algún día volaré hacia allí y nos encontraremos. Pero ahora sigo contándote sobre tus nietos: cuando Cynthia terminó su profesorado le hice una fiesta sorpresa, estuvo toda la familia, sólo faltabas vos, papá, y te extrañamos mucho, en el momento del brindis se hizo un silencio profundo y sentí que estabas allí, con nosotros, compartiendo la alegría del título obtenido por tu nieta. Te percibí a mi lado, igual que en aquellos meses posteriores a tu partida, cuando mi mundo comenzó a desmoronarse, y los problemas se sumaban, yo te nombraba y la solución acudía a mis manos, era como una luz tenue que abría mi mente para sobrellevar el mal momento.

Así fueron pasando los días, meses y años, durante los cuales aprendí a callar, pero ahora este silencio me pesa; vos y yo nos entendíamos sin demasiadas palabras, esas pocas que hoy no tengo y tanta falta me hacen. Papá, me gustaría escucharte, y sé que aunque ya nunca regreses, una de estas noches te oiré susurrando en mi oído, sentiré que acomodarás mi frazada como cuando era una niña y dormiré tranquila.

Hoy se cumplen 5 años de tu muerte, y es en días como éste cuando más siento tu ausencia, papá, por eso te escribo, sé que con los ojos de tu alma, que está dentro de la mía, leerás esta carta.

Te llevo en mi corazón.

Tu hija que te ama y extraña

Sofía

Beatriz Pozzi-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:27:00.001-08:00

Malvones Rojos

La lluvia cada vez más tenue salpicaba los malvones rojos mientras las manitos de Dany se posaban sobre la ventana como queriendo tocarlos.

Llegar a Nora no era fácil. Por momentos sumergida en su mundo, ausente. De pronto como escapando del infierno de sus dudas (pensé yo), me abrazaba dejando en mis oídos alguna disculpa, a veces con vergüenza.

Con Daniel teníamos proyectos. Juntos para siempre, me decía la idealización de la pareja, sueños, frágiles copas de cristal apoyadas sobre el borde de la mesa.

La precaria salud de mi madre aceleró mi partida a Córdoba, entonces como un bálsamo los recuerdos, otros. La despedida con Nora, abrazo muy fuerte, la promesa del permanente contacto. Ambas ocultando lágrimas, como hermanas a quienes les cuesta separarse.

Daniel adelantaría sus vacaciones para reunirse conmigo. Yo, prisa por llegar, las horas pesan en un apretado silencio.

Por la pequeña ventana de la habitación se filtraban algunos rayos dorados. Todavía bajo los efectos de la anestesia mi madre balbuceando palabras ininteligibles. Yo mojando sus labios, calentando sus manos, acariciando sus mejillas.

Fueron días y noches, muchas más de las que pude soportar despierta.

La luz de la habitación me enfrentó con lo esperable. Recuerdo que besé su frente y me abracé a su fragilidad en la más dolorosa de las despedidas.

La ausencia de Daniel me produjo sensación de frío por dentro, de abandono; las penas suman.

Papá me marcho, le dije, allá me necesitan (Quien)

Desde la ventanilla la sombra cada vez más pequeña de mi padre, hasta que la marcha del tren desdibujó el paisaje.

Con la cabeza apoyada en el respaldo del asiento cerré los ojos y me sumergí en un espacio sideral; huyeron las sombras y el tiempo perdió su dimensión.

Entrar a mi casa curiosidad y rechazo, a qué?, al silencio a la ausencia de Daniel?

Mis manos torpemente abrieron las ventanas; tal vez algún mensaje, alguna huella,

Nada, solo el sol iluminando la escenografía. Melancólica actitud la de imaginar.

Busco en mí la razón del abandono y me descubro sin respuesta, rodeada de vacío

Reclamo de fuerzas para superar las pérdidas? ¡que arrogancia! Tal vez valor para templar el alma, eso si.

Habían pasado tres años desde la muerte de mi madre.

Resuelta a viajar a Córdoba me disponía a salir en busca del pasaje, cuando el timbre del teléfono me detuvo.

Me requerían con urgencia del Hospital.

En el accidente automovilístico Daniel había fallecido pero el niño milagrosamente se había salvado, me informaron

Nora agonizaba, nunca sabré si pudo sentir mis labios sobre sus mejillas o mis manos tomando sus manos hasta que su pulso dejó de latir

Dora Perricone-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:26:00.001-08:00

El abrigo

El clima no le impide salír una noche más a la puerta de su humilde vivienda. Hace mucho frío y allá viene ella, como todas las noches, y pasará delante de su casa y de su presencia, y una vez más seguro que ni lo mirará, con su único saquito de lana azul o negro, es tan tenue la luz de la calle; y apretará contra su pecho la cartera como para protejerse un poco más del frío. Sí, allí viene, y él sueña con comprarse un sobretodo.
Día a día va ahorrando el poco dinero que puede. Cuando me lo compre, la seguiré y la cubriré con él, sigue soñando.
LLega la noche en que la espera con el deseado sobretodo puesto, la vé venír con su cuerpo delgado, algo encorvado, la cartera apretujada contra el pecho y el inconfundible saquito oscuro.
Se anima a seguirla a pocos metros de distancia. Las calles sombrías están solitarias; a lo lejos se escucha el ladrido de un perro. Ya es muy tarde.
La chica continúa su camino sin percatarse que alguien la sigue. Se la vé ensimismada y ajena de lo que pasa a su alrededor.
Hasta que llega a un puente y allí se detiene. Se acerca a la baranda inclinando su cabeza hacia abajo, por donde pasan los automóviles a gran velocidad, mientras el viento golpea su cara una y otra vez como intentando despabilarla.
Armando teme lo peor. Está detenido a escasos metros. ¡No lo hagas! le grita. Ella ni lo escucha. El insiste en su desesperado pedido cuando una voz le ordena: ¡Retrocede!
Imposible, se vá a tirar, gime él.
No avances, es inútil luchar contra el destino, le manda la voz.
Desoyendo el extraño mandato que lo sigue atormentando y le impide avanzar, se quita imprevistamente el sobretodo y con impulso lo arroja hacia ella. El abrigo parece desplegar alas y con liviandad llega en su vuelo hasta la joven, quien lo recibe extrañada entre sus brazos.
Armando se acerca y la cubre con él.

Nina Pedrini-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:24:00.001-08:00

Mar dorado

Desde la escollera se pierde el cielo en el mar.

En la mañana de invierno, feroz, el viento del sur

y su compañero, el frío,

habitan en el aire, en las aguas, en la costa, en el horizonte.

Cundo la aurora puja por nacer, brazos robustos,

cuerpos que no conocen el escarnio de la duda,

esperan resueltos, seguros,

que el horizonte se haga realidad,

que el sol trace la frontera entre la arena y las aguas,

que su destello calme las manos entumecidas.

Y allí aparecen tres panzas blindadas,

trazando huellas de espuma.

Una a una amarran , imponentes.

Tiembla el muelle centenario, abren sus vientres anhelantes,

un sonido de campanas inicia la gran ceremonia.

El oro de las pampas penetra en las entrañas,

se pierde en túneles oscuros,

enormes, misteriosos.

Tres días incubando el pan del futuro.

Al cabo, la partida, pesadas, grávidas.

La noche las cobija.

El horizonte cierra sus puertas.

Cecilia Ortiz-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-22T02:22:00.000-08:00

Cuál es la respuesta

Somos aún esa claridad

que se devora a sí misma

por falta de espacio.

R. G. A.

Cuál es la respuesta, sobreviviente

código del ángel que camina sobre fuego

huye de las fieras

busca voces.

Un sonido donde el delirio es ausencia

el miedo un fruto sin aroma.

Cual es la respuesta

escrita en una hoja marchita.

Quien ha dado sus últimos pasos

al volver desde el insomnio

renace en la escritura de la vida.

Un salto de acrobacia seduce.

El vaivén de la cuerda es insistencia.

Me sofoca la palabra no dicha

busco las manos dispuesta a desnudar el gesto.

Sin respuesta

siento el vacío, la quietud del camino desierto.

Cual es la respuesta, sobreviviente

no hay alivio en las voces que me recorren

y crean un tatuaje invisible

allí dónde el silencio evoca el fin.

Cierro las puertas antes que la pregunta

devore al que responde.

Los enigmas del sobreviviente

son fuego constante en la memoria.

Rosa Esther Moro-Cuento-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T16:39:00.000-08:00

Dulce para el desayuno

El hombre ocupaba toda de la puerta de mi habitación, era bello, moreno y enorme.

Pensé en un ángel, porque si no qué hacia a esa hora, pasada la medianoche en la puerta de mi dormitorio.

El televisor estaba encendido, recuerdo que estaba a los cabezazos tratando de seguir la argumentación del programa elegido, cuando lo vi.

No me asusto, pero eso es común a mi persona el no asustarme por los hechos que no encajan en la realidad ordinaria, a mi solo me asustan mis congéneres.

Tal vez soñara, porque ni siquiera me asombré de que estuviera allí.

Me hablo suave, casi imperceptiblemente, de manera que el que duerme a mi lado no escuchara y siguiera con su roncar.

“Llego tu hora” dijo y saco dentro de sus ropas un frasco, tu tarea es abrir este frasco, sabes los tiempos que corren, nos acercamos a la apertura de uno de los últimos portales, así que es necesario que lo abras.

Percibía que el frasco se agrandaba ante mi vista, para luego achicarse, era redondeado y estaba cubierto de estrellitas que en cualquier momento se pondrían a brillar.

No me gusto que impusieran tal tarea, así que pregunté, mentalmente, “¿por qué a mí?- “porque el verano pasado tu vecina te trajo de regalo un frasco de aceitunas preparadas por ella y decidiste en ese momento que esa mujer no te gustaba, vaya a saber que intención tiene con tal esmero, argumentaste, y el regalo fue directo a la basura. No es necesario que lo abras ahora, tenés tres días para decidirte”

Por la mañana desde el baño, mi marido me hacia saber que en la mesa de la cocina había un frasco,” ¿Qué es? Dulce para el desayuno?” “No lo abras, no sé qué es, debe ser de Pacho” contesté con inquietud propia de la sorpresa que me causo el saber que en la cocina había un frasco.

Espere que él se fuera, porque estas cosas las hago en soledad y me levanté a ver de qué se trataba. Estaba sobre la mesa de la cocina y era el que me había sido mostrado en la noche ¡! Dios mío, todo esto era real, del aquí y ahora! Y esto me sucedía a mí por unas aceitunas que puse en la basura, ¡!increíble, increíble, increíble! Me repetía, mientras daba vueltas por la cocina y me preparaba un cafecito, y mordía una galletita, y pelaba una banana, y me preguntaba ¿y si destapo este frasco, que pasará? ¿Debo hacerlo, o tiene que ir a la basura como el otro? Y me olvido de este asunto.

Lo tomé en mis manos, lo sentía latir al unísono con mi corazón, me fui entregando a un estado amoroso de transferencia y decidí abrirlo, sin pensarlo más

La tapa plateada era tibia y flexible, así que no tuve que hacer mucha fuerza.. Con solo un medio giro de mi mano se abrió, incliné la cabeza para observar y ¡!!Desaparecí!!! Todo mi entorno se disolvió conmigo.

Estoy apretada aquí, si respirará, me sentiría asfixiada. Estoy en una esfera diminuta donde estamos apiñados todos, ¡!si!! Todos absolutamente todos, mi vecina la de las aceitunas, mis hijos, mis padres, mis amigos y mis enemigos, el verdulero de la otra cuadra, y la china del supermercado. Todo el hormiguero humano en una pequeña capsula.

Esto es un recuerdo, ya estuve en esta situación, me parece que la leí, sí, debe ser una lectura, ¡!ah, ya sé!! Es un cuento de Italo Calvino. “quién me nombró” soy yo “Rem” está bien aquí soy “Ic” ¿a que se debe tu llamado? “no te llamé, solo te recordé, por un cuento tuyo que leí hace mucho, con una situación parecida a esta, donde todos estaban contenidos en un punto, “apretados como sardinas” según tu texto.

Recuerdo, ese cuento, fue inspirado en los cálculos iniciados por Edwin. Hubble sobre la velocidad de las galaxias, se puede establecer en que todo el universo estaba condensado en un punto, antes de expandirse.

“¿Quién esta ahí? Soy “Eph” o como me nombraron Hubble, hablaban de mi teoría, yo creo que aquí todos comprendemos la verdad que en otros planos no podemos ver: la unidad que somos, cuando nos abrimos, somos de infinitas formas, pero siempre somos uno.

Un sacudón,”esto se está abriendo” dijo alguien, nos expandimos, ¡!!ah, ah!!! Caemos en el abismo, otro sacudón, “ ¡!!Mamá, mamá!!! Otro sacudón! Mamá, despertarte!!! Que hacés dormida sobre la mesa de la cocina.

Me despabilo, miro a Pacho como sino lo conociera; él sonríe divertido ante mi estupefacción, toco el frasco que esta a mi costado sobre la mesa, “es dulce de frutillas que te mando Bree”, lo hizo ella” dice, “dulce para el desayuno, le contesto ya repuesta, después hablo con ella para agradecerle.

Comienza mi mañana, el aire es fresco y agradable y entra y sale libremente por mí, abro los brazos, giro sobre mi misma con alegría

Tarea cumplida, pienso.

Rosa Esther Moro-Artículo-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T14:01:00.001-08:00

“nuestra vida es el instrumento con el cual experimentamos la verdad.

TIC NAT HANIA

La transformación del mundo es la transformación de uno mismo.

Lo que llamamos mundo esta formado por acuerdos, alguno se remontan a tiempos inmemoriales. Si comenzamos a romper con discernimiento esos acuerdos limitadores, por otros más resonantes con lo verdadero, vamos, desde nuestra intimidad, a crear ese mundo reclamado.

Estamos aquí para crear el reino de los cielos.

Uno mismo es producto y parte del proceso total de la existencia. Para poder transformarse es esencial saber quién se es.

Revolucionar es lo más arduo, porque exige una constante autoobservación, que cuando es sincera, suele ser dolorosa. No somos lo que creemos.

Con ese observar puede que algo cambiemos. Con esos mínimos cambios, vamos construyendo un sueño diferente.

Crear lo imposible es ir detrás de un sueño diferente.

Aceptar la experiencia limitadora de la materia no es fácil y eliminar creencias que parecen sostenernos, tampoco.

En las contradicciones, en lo paradojal es donde realizamos nuestro ser creador.

No hay métodos, si herramientas que hacen reflexionar, como los mitos y antiguos relatos, los libros sagrados, la poesía y sobre todo en la naturaleza, y el estar alerta para entender de donde provienen nuestro proceder.

.No hay maestros, porque eso implica el afuera, el seguir una autoridad. El trabajo consiste, en seguir a nuestra propia autoridad para poder revelar nuestra insignificante parte de la verdad, que es la voluntad de lo que nos excede.

Solo en esa libertad puede existir el espíritu creativo.

Somos hechos a imagen y semejanza, esa semejanza es la que debemos tratar de alcanzar.

En esa búsqueda del conocimiento propio hay que vivenciar que somos únicos e irrepetibles. Nuestra singularidad es lo más valioso que poseemos, porque nos demuestra el porque del existir. El bienestar mana de esa fuente.

Viviana Miquelarena, Loma Negra, Partido de Olavarría, Provincia de Buenos Aires,Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:59:00.000-08:00

Secreto o misterio

Porque ciertamente aún no se sabe qué sucedió cuando Indalecio se acercó a la puerta del ascensor, y esta se abrió, y este no estaba, su distracción movió su pierna y a sus brazos para volar hasta la planta baja.

Pero no es un secreto, si un misterio por qué Indalecio no llegó al más allá porque no murió.

El grillo Cirilo

El grillo Cirilo siempre ha sido rebelde sin causa. Desde ayer, Cirilo está sentado en el viejo sofá del comedor, trompudo, con los brazos cruzados y las patitas colgando de un almohadón de pelusa. Su mamá insiste en sacarlo de ese letargo para que emita los sonidos como el resto de la familia. Mientras tanto Cirilo, con ademanes, le hace entender a su mamá, que aunque nació rebelde, solo por hoy tiene causa: sus alitas paspaditas.

La hormiga haragana

Haragana esta hormiga

que se levanta

cuando la mañana está enana,

para tener más tiempo

de no hacer nada, nada de nada.

Haragana la hormiga

que solo come migas,

porque con el pan entero

mucho trabajan sus dientes piqueteros.

De la noche a la mañana

haragana sigue siendo;

semana tras semana

se cansa menos si esta muda

(por eso no habla ni saluda).

Esta hormiga es así

una haragana sin fin,

le molesta salir

y más de una vez, hacer atchis.

Ahora no les escribo más

igual que la hormiga estoy haragana,

quizás tengan noticias mías

en dos o tres semanas.

Diana Mesterman-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 211

2011-12-21T13:56:00.001-08:00

Poesía

Parece que ya nunca

vendrá la poesía

y sin embargo…

Tu vals tenue esta tarde

sobre el silencio árido,

transitas por el borde

y mi pluma, clamando.

Gacela fugitiva

de páginas en blanco,

sobre todo vacío

tu nombre dibujando.

A ver si acaso acude

en este tiempo pálido,

de mis noches sin luna

a mi sangre temblando,

algún perdido acorde

lentejuelas y tango.

Gacela del ocaso

si vuelves, ¡ah!

da color a mis labios.

María Inés Líbano-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:54:00.001-08:00

Gracias

Gracias por la vida

gracias por los sueños

y por tantas primaveras

que han ido pasando.

Gracias por los recuerdos

que guarda mi alma

y están ahí

por si me hacen falta.

Gracias por rodearme

de amigos sinceros

y por permitirme

escribir lo que siento.

Gracias por mi vida.

Poesía

Naciste en la oscuridad

de mi cuarto

engendrada por la soledad

y el silencio

das vueltas y vueltas

en mi cabeza

Poesía triste poesía mía

mañana te escribiré

Héctor Labonia-Miramar, Provincia de Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:32:00.000-08:00

SUEÑO DEL PASADO

El hombre luchaba contra el sueño que lo quería dominar,se le venían abajo los párpados y le costaba mucho sostenerlos abiertos.

Tenía cosas importantes que hacer y éso que cada vez mas, lo poseía inoportunamente,porque a pesar de que no conciliaba bien el sueño desde hacía días,no deseaba dormirse.

Pero su pelea la iba perdiendo y sin darse cuenta,como sucede casi siempre,se durmió pesadamente.

Y pronto comenzó a soñar,veía pasar imágenes raudamente y no llegaba a dilucidar que eran,hasta que fue saliendo de esa nebulosa,iniciando un recorrido por lugares raros, encontrándose

en algo que parecía una ruta, por la cual se dejó llevar,hasta entrar a una gran ciudad.

Llegó a un sitio como una gran plaza,descubriendo un pequeño obelisco, que resultó ser la Pirámide de Mayo,según rezaba el letrero al pie del monumento.

Levantó la cabeza y se encontró con un edificio antiguo de color rosa y en un portón imponente varios uniformados,que al parecer hacían guardia.

Sobresalía un gran ventanal en uno de los balcones que daba al frente de la plaza,donde se iban reuniendo algunas personas que miraban ávidamente, como se iba llenando rápidamente el área en rededor de la pirámide y los rojos senderos, incluyendo todos los espacios verdes.

En poco tiempo el lugar se colmó de personas aglutinadas,que hacían flamear banderas y entonaban cánticos diversos y mezclados temas.

En su momento, salió al balcón un hombre muy atrayente y carismático y con su presencia ,la gente comenzó a delirar de alegría con el sólo hecho de alzar sus brazos.

Detrás de él,una mujer,que al impulso del brazo pasado por su hombro,se adelantó hasta que se le puso la par.

Se la notaba muy emocionada y frente al envite del personaje para que hablara a toda esa masa de gente,sus ojos comenzaron a lagrimear profusamente.

Se dirigió a la muchedumbre y con voz truncada,inició lo que sería una acción muy importante en su vida.

Su renunciamiento,sí,su renunciamiento y después...el cáncer.

Alejandro Darío Insaurralde-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:30:00.000-08:00

Entre lo negro y lo blanco

Soy sólo una pieza, pequeña, grácil
dentro de un inmenso rompecabezas
que nace y muere, entre gozo y tristeza
cada día de esta vida frágil.

Subsisto colgado en un péndulo
que en un vaivén me muestra lujo y ruinas
muestra caminos que se abren y cierran
sendas de flores, y sendas de espinas.

¿Cómo podría ser un dios o un diablo?
¿Cómo podría ser todo o nada?
¿Cómo podría pretender ser fuego
si soy también el agua que lo apaga?

Por eso aún del misterio de vivir
tengo sólo idea, una idea vaga…

Dimensiones, Buenos Aires, Magdala, 2008, pág. 31.

María Antonia Herrera-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:17:00.000-08:00

Soltarme del mundo

Nadie es nada

en el mundo que me tiene

no puedo yo soltarme

me tiene

no puedo escapar

es hiedra que me envuelve

es lazo que me aprieta

son soles que me queman

el mundo que me tiene

el mundo que me cerca

demanda de mis sueños

un letargo inclemente

pero he de soltarme

conminaré a mis alas

volar buscando sendas

que no fueron holladas

exigiré otro aire

caminaré otro cielo

así podré alzarme

así podré soltarme

del mundo que me tiene.

Amor cansado

Mis palabras palpitan

emigran

buscan la botella

que llevará el mensaje

por mares ignorados

donde crece la noche

que solloza

impotente

desandando caminos

mis palabras no saben caminar

Inauguré contigo la hora del amor

debilidad que me pertenece

fatiga contagiosa

señales imprecisas

moderaron caricias

sepultaron deseos.

Hoy vendo la tristeza que

ha llenado mis manos

el amor se ha cansado

hagamos del mensaje

alargue de esperanza

rescate de los sueños

hurtándole al recuerdo

lo mejor del ayer.

Josefina Fidalgo-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:16:00.000-08:00

Zozobra

Farolas aleteadas de insectos

iluminan la desnuda estatua

esclava de albas y ocasos.

La ojerosa luna

tumbada de espaldas

ronronea maullidos.

Gatos cautelosos atraviesan

los adoquines gastados

bajo la fría sombra de la torre.

Los caprichos de la noche no cubren

el ritmo apresurado

la voz de sus zapatos econizan

en la curva solitaria

de la calleja emperezada.

Bajo la glorieta dórica me detengo se detiene

una zozobra de conversión

me llena de latidos.

Lilia Elena Durand-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:13:00.001-08:00

Naufragio

Me distraigo observando el agreste paisaje que solo me muestra talas y espinillos, como si brotaran de la propia profundidad de mis recuerdos. Huyo, en este viaje sin destino. En vano busco el bálsamo verde de los paraísos de mi infancia. En vano busco el bálsamo azul de las glicinas apergoladas en el camino a la costanera. En vano busco una respuesta a tantos por qué.

Una explosión y el ómnibus se detiene. Un reventón. en la cubierta trasera.

Todos abajo, indica el chofer.

Las sombras van venciendo los arreboles de la tarde. Colorido maridaje de cielo y horizonte, me llenan de nostalgia. Respiro el aire fresco que empieza a soplar anunciando una baja de temperatura.

El ómnibus ha sido retirado a la banquina. Chofer y herramientas asoman bajo el chasis. Voluntarios ayudan en la tarea. El resto del pasaje busca abrigo junto al altar levantado en homenaje a una cantante, accidentada y muerta en el lugar.

Quedo sola frente a la nada en esa curva del camino.

Veo el agua caminar hacia mí. El sol ya se ha puesto. No, no puede ser espejismo.

Mis pies se enfrían. Húmedos, se enfrían. Alguien mojado trepa por mis piernas apenas enfundadas en medias de algodón. Una voz me dice, no te detengas. Acompáñame en este sueño infinito. No puedo, le temo al agua. Eres un pez de río, por qué le temes al agua. No lo sé. Hay tantas cosas que no sabes y no te causan miedo. Por qué el agua. Piénsalo. No, no quiero pensarlo. Qué recuerdos remueve el acuoso frío que tirita tu piel; lo sabes, dítelo.

Veo la canoa a punto de volcar. Oigo el llanto miedoso de mi hermana. Tapo mis oídos. Una correntada nos empapa. Mi hermana cae. Quiero gritar. La voz se estrangula en mi garganta Solo me aferro a unas piernas desconocidas.

Todos arriba, grita el chofer.

Subo a la parte alta. Ocupo el primer asiento. La visión es panorámica. Algunos nubes rojizas resisten las sombras. Atrás queda la curva.

Tomo mi libreta de notas. Empiezo la carta. Té acordás hermana, sólo Dios pudo el milagro…

La elección

Tantos años han pasado que, cuando quiero narrar alguna aventura de mi infancia, me pierdo en un laberinto de realidades y fantasías y se me hace complicado separar lo ficticio (soñado o imaginado) de lo histórico.

Recuerdo esa mañana en que festejábamos el Día del estudiante. Una lluvia intensa frustró nuestro paseo a la estancia de los Greissing, gringo gaucho que festejaba con nosotros carneando alguna vaquillona que luego compartía con la peonada. Ante la adversidad del clima, decidimos pasar el día en el corralón de acopio de forrajes. Con los bártulos a cuestas, recorríamos la distancia que nos separaba desde los asadores hasta los depósitos, cuando una de esas tormentas primaverales que no dejan títeres con cabeza, levantó una polvareda que, en su enloquecido recorrido montó sobre su lomo al pequeño marrano, quien resultó un eximio jinete y se salvó del sacrificio.

Niños aún, (recién iniciada la secundaria), nos pensábamos adolescentes. Tina, Laura, Teresita y yo, encargamos a los varones el destape de las bebidas y, escondidas detrás de unas bolsas de cereales, pintamos labios, uñas y ojos con las vituallas cosméticas sustraídas a los botiquines de nuestras hermanas mayores y con oronda timidez hicimos nuestra entrada en el salón donde ya los muchachos daban cuenta del variado menú acondicionado en las mesas. Al principio, fue todo algarabía. Cincuenta voces en una sola voz. Entre gritos y anécdotas y porqué no, críticas a algún profesor, llegó el momento de elegir la reina que abriría el baile de gala de la noche. Una de otro grupo, cuyo nombre omito por razones obvias, no había sido muy agraciada en el tamaño de su nariz. Teresita se ofreció a pintarla y lo hizo de tal modo en su intento por disimularla, que el resto de la cara aparecía deslucida ante el reflejo de las luces y aquella nariz, como un peñón se abría paso entre dos pómulos descoloridos.

La elección corrió por cuenta de los varones. Nos pusimos en fila y cada una de nosotras miraba con recelo a la contigua, tratando de encontrarle algún defecto para ilusamente descalificarla. El cuchicheo entre el jurado contribuía a dar más expectativa a la decisión.

Y llegó el gran momento. Previo a la lectura del veredicto, el presidente destacó que, para la elección se habían tomado en cuenta, no sólo la belleza sino también la humildad, bondad y el compañerismo de las concursantes. Hizo una breve pausa. Lentamente abrió el sobre y leyó:

La elegida es…

En la habitación que fuera el dormitorio de mi madre, cuelga la amarillenta fotografía de una niña luciendo orgullosa una hermosa corona

Teresa Benedosi-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:11:00.000-08:00

Para Paula

( mi querida hija)

Cómo explicarte

que se puede vivir

fundidos en amor

profundo

y transidos de dolor

rotundo.

Cómo explicarte

la metáfora latente

entre la perfección

de una hermosa rosa

y su espina que te roza

conjunción

de lo bello y repulsivo

plasmado en tu mente.

Cómo explicarte

la contradicción insoslayable

de una soledad palpable

íntimamente acallada

frente halagos y palabra

falsamente pronunciada.

Cómo explicarte

la coexistencia extraña

de lo eterno y absoluto

al paso de tu vida efímera

que en una instancia mísera

se diluye y esfuma

en lo impreciso de la nada.

Cómo explicarte

lo ilógico y utópico

de páramos y oasis

de hambrunas y derroches

de perversidades y bondades.

De muertes evitables

de vidas insalvables

de todo lo gozado

de todo lo penado

porque todo fue creado.

Pero aún existe

un bien insuperable

la esencia del ser

que te fue otorgado.

Compréndelo-acéptalo

quiérelo-perfecciónalo

y serás bendecida.

Raúl Barrozo-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T13:08:00.000-08:00

La potencia expresiva del mutismo

Creo que los gatos son

espíritus encarnados en la tierra.

Un gato, estoy seguro, podría caminar

sobre una nube sin atravesarla.

Jules Verne

Hoy volví a hablar con el gato. Y no es la primera vez. Pero hoy nos quedamos un poco más. Y hablamos de lo que se puede hablar entre un gato (él) y una persona (yo, creo).

Cada uno en su propio código, cada uno con su propia gestualidad, pero a sabiendas que ese frágil y delicado puente se ha tendido nuevamente, casi a primera vista, una primera vista de ojos de luna, suaves y atentos, pero a la vez asombrados de esa aproximación corporal que permite desplazarnos suavemente por el césped del Jardín Botánico, practicando el arte del Tai chi en esta soleada mañana de domingo de comienzos de primavera en Buenos Aires.

Cambia. Todo cambia cuando traspongo los portones del Botánico sobre la calle Malabia. Es sólo un pequeño tramo de sendero de ladrillo picado el que me separa del verde prolijamente cortado. Y respiro profundo. Levanto mis brazos hacia el cielo, como liberando cargas, como alejando sombras. Trasponer las rejas. ¿De qué lado de las rejas, me digo, me pregunto, están las sombras?

El Tai chi tiene eso, que a la vez que te permite tirar la sonda hacia muy adentro de uno mismo, también rompe esas barreras construidas de tanto superponer capas de odios, prejuicios, miedos, incertidumbres y paradojas, que uno va afianzando y solidificando al punto de creer que esa coraza es componente natural de nuestro ser. Eso. El tai, tiene eso.

Y también el Tai tiene ese componente natural de las artes marciales, esa suave agresividad, esa violencia contenida que desborda lenta y armoniosamente en cada mano que se eleva en cada puño cerrado que se abre, en ese empujar el cuerpo para enfrentarlo con el otro inexistente pero al borde de las yemas de nuestros dedos.

Ya le he puesto nombre a mi gato. Se llama Gato. Suena tan lindo. Suave, cortito, sonoro. Y lo llamo. Gato. Gato. Y también le digo. Miauuuu, todo un dechado de creatividad vocal para seducir un felino y ponerlo de nuestro lado, confidente al fin.

Y él viene, despacio, como estudiándome, como advirtiendo que las cosas no serán tan fáciles como yo las pienso. Acorta distancias morosamente. Y yo también. Creo que le han interesado mis movimientos en círculo sobre el césped. Porque reconozco, me he salido de la rutina del tai que exige movimientos no tan largos ni tan circulares como los que tuve que emplear para el acercamiento.

El movimiento de ambos (yo-él, no nosotros, todavía) es armónico, es de los dos. Cada distancia ganada es equivalente al del oponente (yo-el-nosotros, como prefieras). Sólo un pequeño rellano en esta escalera imperceptible del acercamiento. Sus pisadas son más cautelosas que en el comienzo. Y mis movimientos cada vez más lentos.

Hemos quedado frente a frente. Y no hacemos otra cosa que mirarnos. Hasta que nos soltamos un poco más, entramos sutilmente en confianza. Él me roza la pierna más cercana, primero con su cabeza. Luego el cuello y el lomo en toda su extensión mientras me suelta un silabeo mimoso y tierno. Como para que tengas, creo que me dice.

Es en ese preciso instante que mi mano baja suavemente en un círculo amplio y delicado hasta rozar su pelo. Sí, es suave. Se asemeja a un vuelo rasante sobre un extendido campo de algodón. Su pelaje es blanco. Intensamente blanco. Ahora que se ha acercado más descubro pequeñas vetas grises en su pelambre. Es la aproximación cada vez más comprometida. Ya no es la primera vista, sino esa caída más lógica con lo real y cotidiano, cuando uno va descubriendo otros colores, otras formas a las cosas que nos rodean. (un nosotros, ya).

La caída sobre el césped es inevitable, y creo, deseada. (uno nunca termina de saberlo). Casi al unísono nos ponemos de espaldas en el césped, mirando el cielo, buscando el sol instalado entre los grandiosos árboles del Jardín. Que tan cerca el Universo, ¿no gato? Él no me contesta. Sólo se contorsiona de espaldas y de costado, elongando hasta la envidia por tanta elasticidad.

Como pasa el tiempo. Debo ya volver a casa. Ella me está esperando. Al mediodía va al gimnasio. Nada de Tai. Todo fierros, dice, cuestión de tonicidad. Por suerte cuando iba saliendo del Botánico pasé por la fuentecilla para lavarme las manos. No sea que ella sienta el olor a gato en mis manos y vuelva a regañarme, aduciendo que puedo dañar al bebé, que puedo transmitirle (si toqué al gato) alguna de esas raras y exóticas enfermedades que transmiten los felinos caseros.

Que ella lo sabe porqué lo vió en la tele, en "Cuidemos nuestro cuerpo", que va todos los domingos, de 10 a 12. La misma hora en que yo voy al Botánico.

Trinidad Aparicio-Barcelona, España/Diciembre de 2011

2011-12-21T10:19:00.000-08:00

Soliloquio

Despierto melancólica. Dirijo la mirada hacia la ventana y a través de ella, observo unos negros nubarrones que pronostican lluvia. La falta de sol influye en mi ánimo y una profunda tristeza me embarga. Tardo en levantarme, estoy cansada.

Comenzó a llover.

Los días de lluvia, (vaya a saber por qué), fomentan mis ganas de escribir. Me inspiran. Sé de mis limitaciones literarias, sé qué mi vocabulario no es fluido; pero me gusta escribir. Escribiendo, entablo conversación con mí otro "yo", con el que no siempre estoy de acuerdo. Hoy, desperté melancólica; pero no necesito preguntarme por qué. Soy consiente de que mi estado de ánimo se debe a ésta mi etapa otoñal, en la que mi organismo ya declina hacia la vejez. "No rehuyas a la realidad, - me dice el “yo”- es ley de vida; más te vale agradecer tu primavera y verano de la que no todos han podido gozar". Lo sé. Siempre consideré tener un sentido común relativamente sensato, pero eso no anula el irremediable miedo que siento por la vejez, ni deja de ser menos duro y difícil, aceptar que de a poco voy pasando a retiro.

Reflexiono.

Recuerdos de toda índole, como palomitas de maíz, saltan en mi mente. Paso de la melancolía a la añoranza. Recuerdo cuando eufórica escribía por ejemplo: “Madrugo, presenciar el amanecer me fascina, lo que contemplo en este momento es de una belleza tal, que embelesada, disfruto plenamente este momento de éxtasis.” Maldigo profundamente no poseer un resorte mágico que uniese corazón y cabeza, para así saber coordinar mis sentimientos y darles vida en palabras.

Ni una sola nube mancha el color diáfano del cielo. La Luna, resplandeciente y ufana, en su fase menguante sólo se muestra a medias, y como posado sobre ella, brillando el Lucero, dan la imagen fantasiosa de jinete y corcel dorado, soberanos de la noche oscura, huyéndole al nuevo día. En el horizonte, la majestuosa araucaria y el arrogante ciprés, ya perfilan sus siluetas; y como agradeciendo mi presencia, los ciruelos en flor impregnan el aíre con su perfume.

Feliz, saludo: "¡Buen día poesía!"

Mas... no todos mis recuerdos son de felicidad; algunas vivencias han dejado sus cicatrices. He pasado por angustias y frustraciones, las que, en el momento de ser vividas, creí no poder superar. Fue la época en que el amor se había vuelto un objeto esquivo, llena de dolor y desesperación, quería huir. Mi cabeza estaba inmersa en un laberinto. Con el "yo" amigo, sostenía luchas internas tan confusas, que se hacía difícil saber que actitud seguir. ¿Optar por la sensata razón de la cabeza, o… por el resentimiento del corazón herido? Mí "yo", con mucha sicología preguntó: "¿Serías capaz de regresar sola a casa, caminando de noche, desde algún lugar lejano y desconocido?” Medité la pregunta. Quizás -me dije- pero tendría miedo a perderme en la oscuridad.

Con la respuesta encontré la salida del laberinto. Prevaleció la cordura.

Recuerdos felices, agradables, risueños, tristes, despedidas sin regreso, frustraciones, realizaciones... etcétera, etcétera. Todo este arco iris de sentimientos y recuerdos , forman parte de mi existir. Cada uno de ellos ha dejado una experiencia y todos juntos van quedando atrás tal como voy descendiendo la escalera de mi Tiempo.

Graciela Amalfi-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T10:17:00.001-08:00

Madrugadas de un adolescente

Madrugada del 10 de agosto.

Hoy estuve hablando con Sol, la tuve ahí bien cerca mío. Su pelo rubio y lacio rozaba mi brazo derecho cada vez que se movía, como dándome una caricia en secreto. Ella es de esas chicas que seduce a todo el mundo, o al menos eso es lo que yo pienso. Cuando camina, cuando habla, cuando se ríe… hace que el planeta se incline a sus pies.

Todos los días la veo desde mi último banco, y ella ahí en la segunda fila sentada al lado de Antonio. Qué suerte tiene ese pelirrojo flaco y alto. En cambio, yo, Agustín, petiso y gordito. Es muy probable que Sol no se de cuenta de mi amor por ella, amor incondicional de tonto adolescente.

Hoy me miró y me sonrió, desde su asiento y también cuando salimos al recreo. Es verdad lo que me dice mi mejor amigo, ella nunca se fijará en mí. Si casi tiene que agacharse para darme el beso del hasta mañana de cada fin de clases. Pero hoy me miró, y me sonrió, yo colorado como un tomate levanté mi mano izquierda, con la que escribía, señalando con mi lapicera azul hacia el tonto cielorraso que era testigo de mis miradas continuas, que subían como un ruego al cielo que estaba por encima de esos ladrillos.

Hay muchas chicas en mi clase, pero Sol es diferente. Cuando su pelo acarició la manga de mi pulóver azul, sentí que corría una brisa suave que me invitaba a seguirla. Y corrí a la par de la brisa y me escapé a un campo lleno de flores y arbustos y pajaritos de colores. Y juntos rodábamos por el pasto , nos besábamos y ella otra vez reía, yo la miraba , entraba y salía de la imagen. Los dos solos. Qué me importaban Antonio y su altura, mi mejor amigo, sus recomendaciones y el resto del mundo. Ahí estábamos los dos. Detrás de los árboles, apareció un viejo igual al profesor de música, tocando un trombón. Sol me miró con cara sorprendida y al mismo tiempo feliz. Tan feliz como yo. Nuestro mundo tenía de flores, aves coloridas y un fondo musical. Delicada estampa salida de un cuento mágico de niños de los años cincuenta.

El sonido del timbre, que anunciaba el fin del recreo, hizo que mi mundo se desarmara y cayera al piso sucio. Mi cara debe haber sufrido alguna transformación, porque de pronto sentí la mirada de todos. El preceptor tratando de comunicarse con mis padres. Yo no entendía qué estaba pasando. Busqué la cara de ella entre todas las caras, pero no estaba. Seguramente se había ido al baño, pero no… Sol estaba al lado de una columna del patio, charlando y riendo con Antonio. Ahí nomás salí corriendo hacia el lugar en el que la parejita estaba hablando, y le di una trompada al pelirrojo. No tenía derecho de estropear mi mural dibujado de ternura, con sus palabras y sus gestos dirigidos hacia Sol.

Todo se volvió confuso para los que estaban presentes, menos para mí. No entendían nada. Me pregunto si es tan difícil entender a un Agustín de catorce años, enamorado de una Sol de casi quince, con sólo diez centímetros menos de altura y una promesa de amor eterna.

Llegamos a casa entre gritos y reproches de mi padre. Él tampoco entendía nada, no valía la pena explicarle mi amor incondicional a un hombre adulto, que de amores de verdad no sabía más que de una vida de experiencias, algunas lindas y otras no.

Me acosté. Intenté dormir, pero no pude. Daba vueltas en la cama, tenía prohibida la TV y la play station. No me quedaba otra que mirar al cielorraso que conocía mi historia, o agarrar una lapicera y empezar a escribir. Elegí escribir.

Elegí contar lo que pasó hoy, y escribir en letras muy grandes “Sol ama a Agustín”, “Agustín ama a Sol”.

Madrugada del 15 de agosto.

Hoy me levanté con la idea fija, lo tenía todo planeado, estaba decidido. Sabía que Sol los martes a las cinco de la tarde iba a su clase de inglés particular, conocía la dirección del Instituto, estaba cerca de mi casa. Hoy iba a hacer guardia detrás del árbol ubicado a media cuadra y desde donde podría verla llegar y salir. Llegó caminando con Lucía. Reía, sonreía y su pelo lacio enrollándose en mi mundo. Y la risa que golpeaba mi cara, se mezclaba con mi pulóver como el otro día, su pelo y el recreo. Y otra vez, el bosque, nosotros rodando por el pasto, sus besos y los míos, el viejo músico, los pájaros y el mundo que no entendía nada. Otra vez el cuadro pintado en un libro de cuentos juveniles de los años cincuenta. Y la hora pasó, la frenada del colectivo fue la que me trajo a la realidad esta vez y ese mural de colores que se volvió a romper. Un espejo de ilusiones que me miraba como a un tonto y descifraba mis bobas historias inventadas. Ese espejo maldito que enfrentaba, al Agustín que amaba y al Agustín que sabía que todo ese amor, era como la ficción de los libros que leían los abuelos en sus años jóvenes.

Mi enamorada salió con su mochila azul, sola, nadie iba con ella. Salí de mi escondite y corrí para alcanzarla, pero cuando iba a gritar su nombre para que me oyera, apareció el maldito espejo mostrándome al Agustín enamorado haciendo el ridículo. Me puse las manos en los bolsillos del pantalón y me vine caminando a casa. De nada me sirvieron el árbol, la espera, el mural de colorcitos.

Antes de cerrar mi agenda escribí “Sol no ama a Agustín”, “Agustín no ama a Sol”.

Delfina Acosta-Paraguay/Prólogo/Diciembre de 2011

2011-12-21T10:15:00.000-08:00

MUCHACHA DE CINCUENTA

Pero tus ojos tienen todavía
la luz de las pupilas de las gatas
que salen al encuentro de la calle.
Y aquel plateado hilo de tu pelo
es delicada joya, acaso sueño
de la tiara aquella que tu amante
te puso porque reina reclinada
sobre su pecho fuiste en triste tarde.
Y hay en tu voz un nido de jazmines
que sueltan cuando el viento las sacude
un beso de rencor y de ternura.
Y sí, estás enamorada y abres
tus brazos, y esta noche, estando fija
la estrella en el oscuro firmamento,
y atentos a un cantar los marineros,
un largo beso morderá tu boca

Cristina Villanueva-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T05:12:00.000-08:00

El bello durmiente

Ella, la princesa azul, lo besó para despertarlo .Cuando él se levantó de su largo letargo, se fueron juntos soñando. Otro mundo es posible, se decían, amándose las diferencias tan encantadoras. Un mundo en el que no sea necesario adormecer a otros. Un mundo en el que la violencia no imponga sometimientos aletargados. Un mundo en el que se prendan las luces de lo múltiple para iluminar el placer de los descubrimientos

Oscar Alfonso Vera-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T05:09:00.000-08:00

Zacila

Quiero horadarte toda

bañarte entera

de cristales y humus,

como a las cepas,

en mi noche tan bella

sembrar estrellas,

y en tu vientre bendito,

dejar mi huella.

Quiero abrazarte fuerte,

hay, si pudiera

con mi brazo estrecharte

como la hiedra,

dejarte el néctar suave

de mi alma buena

y ver nacer el ángel,

de alas etéreas.

Quiero que vibres toda

sentirte mía,

en tus surcos la vida,

que corra tibia

y en mi boca tus besos

de virgen niña,

me hagan sentir la brisa,

que tú respiras

y saborear el fruto

tu piel de guinda,

como liba la abeja

entre la viña.

Así como a la tierra,

el sol la preña

con el fruto sagrado

de la vendimia

me regales en hijos,

todo tu almíbar.

Rubén Vedovaldi-Rosario, Provincia de Santa Fe, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T05:06:00.001-08:00

GORRIONES EN EL FRESNO

Sobre una parda rama del fresno se posa la gorriona.

Pronto viene a posarse a otra rama el gorrión.

Pueden volar

desde el nido de la multiplicación en el cielo de la vida

hasta su muerte,

pero ya están atados el uno al otro

por el hilo invisible del amor.

Rocío Troyón/Diciembre de 2011

2011-12-21T05:05:00.000-08:00

Por esta vez

Duele la muerte, candente egoísmo,
espíritu liberado de cuerpo y mente,
verdes prados esperan tu alma piadosa,
en llanto encarna la envidia del hombre.

Cuerpos que sobreviven, el momento
crucial esperan sin fe. No hay destino
mas que el paso a paso galopando
a fuego y sangre en nuestro corazón.

¿Lloramos la paz, la liberación,
la culpa, el miedo, el olvido, el adiós?
¿O lloramos el egoísta deseo
de darle cuerpo a lo que no muere?

Estás acá, te siento. Huelo el amoníaco
en la vereda de tu casa merodeando.
No voy a ser egoísta, por esta vez,
no te voy a llorar. Descansa en paz.

A mi abuela Lidia, por su risa pícara y su expresiva mirada.

Stella Marís Taboro-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T05:03:00.000-08:00

Sutilmente me amarraste

con hilos dorados de tu seducción,

encadenaste dulcemente mis placeres

Gastón Segura-España/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:57:00.000-08:00

IMPRUDENCIAS DE UN CUMPLEAÑOS

Como les advertía hace un par de anotaciones, el martes celebramos su cumpleaños. Invitó a todas sus amistades cercanas y un poco más lejanas, e insistió en que yo, para darle una pátina sinverguenza y desmelenada a la reunión, convidase a unas cuantas de las miase, (las de más confianza) me dijo con un guiño, que precisamente quería decir otra cosa, que avisase a los más bandarras y descarados, a ver si alguna de sus heráldicas y remilgadas primitas se llevaba una alegría de sofocón en el ropero del final del pasillo.

Sin embargo me contuve, e invité a Federico y a Octavio y a algunos muchachos del Estar. Pero como quiera que ninguno de los dos pusimos restricciones, quienes acudieron solteros se trajeron a la última conocida de esa misma tarde, y ésta a alguna amiga de recambio, y se formó tal tumulto que hasta en el dormitorio se instaló una conmovedora y ejemplar tertulia, para aclarar algunos aspectos de las fluctuaciones sufridas por el euro durante los últimos meses.

Y eso era precisamente lo que más temía, que entre la inflamación política reinante y la disparidad de procedencias se armase una de esas discusiones crespas y envenenadas que deja a todos caminando sobre ascuas y al guateque difunto por congelación.

Afortunadamente no sucedió porque la apretura era tal que no daba sino para mirarse a los ojos, intercambiarse los teléfonos y susurrarse palabras de amor. Si yo mismo me vi reducido a la cocina donde no hice otra cosa que descorchar botellas de cava, mientras recibía un curso intensivo de su hermano y de un primo segundo suyo, sobre las características e idoneidades de un puesto de caza. Y para cuando ya abordaban peliagudo asunto de las postas, la fiesta comenzó a menguar, y antes de llegar al taco, se había acabado, y ella se tendía en el sofá contemplando desde el agotamiento la montaña de regalos que había sobre el velador. Entonces fue mi momento. La miré, me metí la mano en el bolsillo y saqué una cajita con un anillo de oro dentro, que me había mercado a plazos donde un orfebre amigo. Y ofreciéndoselo le dije:

-Toma, para cuando te decidas.

Lo miró con una ironía complacida y me respondió:

-Descuida que me lo pondré cuando llegue ese momento.

Y, Dios mío, esta mañana cuando se ha marchado a su despacho, ya lo llevaba puesto.

Liliana Savoia-Rosario, Provincia de Santa Fe, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:55:00.000-08:00

La petit muerte

Jugar a ser mujer, para luego convertirse en una. Tipear, mientras en la cabeza giran los residuos alquímicos de algún laboratorio que gana trillones de dólares.

Ella, una más entre cientos, miles, millones. Saberse igual y diferente por el hecho de ser ella y no otra la que aprieta los dedos sobre las teclas. Saber que no irá a ninguna parte, porque ya llegó hace mucho, y está aquí, apenas pisando el suelo. ¿Sobrevolando, sería la palabra? No lo sabe. Porque adentro, un ventilador de paletas tajantes, la licua en miles de partículas.

Está atenta a los ruidos de la noche. Un sonido la pone en relativa alerta, es uno de los gatos, que juega con una gomita. El silencio es tan charlatán que le da miedo. Miedo sus pensamientos. Sus sienes. Recuerda la calesita cuando era una niña y el terrible y deseado girar del carrusel, o la moto dentro del cilindro la embelesaba. El padre la llevó a ver el espectáculo. Gira y gira el motociclista subiendo por las paredes del tubo. Ella, con los brazos apoyados en el breve espacio del borde, buscando el punto de equilibrio, la cabeza colgando, el pelo en mechas, a los costado de su cara de luna, despeinado por el aire que lanza el animal ruidoso. Mirando el tubo escucha el ruido de las cilindradas. El hombre es una marioneta que sube y sube. La moto trepa y gira. Gira. La camperita de cuero marrón brilla bajo las luces del parque. Cree saber donde están, que ahora está ahí, pero es sólo un dejà vù y el giro está adentro de ella y no sabe tampoco ahora, con precisión, si las cosas giran o es ella la que gira. Un sonido hueco, a sirenas, se estanca en los oídos. No tiene miedo, sin embargo odia la sensación de sentirse tan liviana, esperando que el hocico del sol ilumine el vidrio de la puerta.

Todos duermen menos los gatos que la acompañan. Y la sirena que no se quiere ir, y el ruido de algún motor madrugador la sumerge en la realidad. Ya no está el motoquero de la kermés. Los ojos casi cerrados sobre el teclado, buscando la palabra justa, ¿Hay palabras justas para expresar sensaciones que vienen de adentro? Es inevitable postergar lo necesario porque sabe que queda poco tiempo. La alarma de un reloj suena en lo alto. . Quiere que crezcan flores en el patio. Pero el sol no da mucho allí y sólo se pueden plantar malvones. No le gusta el olor a malvones. Mira la pantalla de la computadora, hay muchas subrayas rojas. Después lo va a arreglar, dice, como siempre, aunque tardará muchas semanas en hacerlo. La cabeza gira. Gira. Gira. Gira con el motoquero y la infancia del parque Independencia, que ha quedado tan atrás como el mundo. Tragada. Enlutada. ¿Dónde va la infancia ¿ ¿Dónde van todas las infancias? ¿Dónde se esconde ese tiempo que pasa, inexorable?, se pregunta. Cierra los ojos y sigue escribiendo como si quisiera exorcizar demonios, sacarlos afuera. La maldita sirena que no se va, y ella cada vez más alta, pero no de estatura, sino de sensación de elástico. Reverberan en sus oídos las resonancias del suelo del improvisado espectáculo de la kermés. El piso de chapa que se hundía bajo las botitas con piel. Ella, de la mano del gigante. Sin pensar más en nada se tira hacia atrás, la silla cruje como su cuello. Y el residuo allí, como la virulenta basura química de las pilas.

Hay, en el universo, distintas maneras de ser feliz; quiere experimentar una, la ha sentido a veces, en sueños. Consiste en estar parada donde se debe estar, abrir la boca y decir algo que jamás, jamás habría podido ser una cosa diferente. Se pasó la vida diciendo una cosa, mientras su cuerpo decía otra y su corazón, aún otra.

Abrió las manos y vio las marcas de sus uñas en las palmas. Vuelve a cerrar lentamente los ojos, desea que los efectos de la nocturna batalla comiencen a disiparse porque pronto será hora de comenzar el día, que va a ser otra muerte. Aprieta play en el Ipod y una soberbia introducción de voces la hace temblar:

O Fortuna

velut luna

statu variabilis,

semper crescis

aut decrescis;

vita detestabilis.

et tunc curat

udo mentis aciem,

O Fortuna,

como la luna

cambiante,

siempre creciendo

y decreciendo;

detestable vida

primero oprimes

y luego alivias

a tu antojo;

La música la transporta a su verdadero sueño

Néstor Javier Salinas Soto/Chileno, reside en España/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:52:00.000-08:00

TU MANO

Tu mano

araña

de cinco patas

con tacones

y puestas de sol,

Se perfila,

retrocede eternamente

Descansa

Muerde mi mundo por instantes

que palpita

se oscurece

entregando sus explanadas

sus montes

Y sus riquezas

María Rosa Rzepka-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:47:00.000-08:00

EN EL NOMBRE DE TODOS

El sol se ha suicidado en el ocaso.

cansado de alumbrar tanta miseria.

Las sombras encorvadas de los hombres sin hombros.

Las chimeneas desnudas de humo, incandescencia.

El puerto desaparecido tras los contenedores

que vienen de otras tierras.

No quiere ver las putas cambiando por dos pesos

un sexo desgastado.

Prefiere que la noche como oscuro lagarto

presencie el espectáculo.

Detesta ver mocosos que importunan

a todo el que transita por todas las ciudades.

Se entretienen en juegos peligrosos,

mientras las horas pasan, igual que los cobardes.

Y se creen valientes, y se presumen vivos.

Escupen, vociferan, insultan al descuido.

Pero el sol los ha visto llorar por el castigo

que ganan por las noches si hay bolsillos vacíos.

Los ha visto azorados presenciar cosas sucias,

o formar parte de ellas y cerrar fuerte el pico.

Sol, decime ¿ que hacemos?.

No soy puta, ni fuerte, ni santa ni mendigo.

Pero igual que tus rayos, no sé donde pararme.

No alcanza mi lamento, quiero brindar abrigo.

En nombre de los niños.

En nombre de las madres que sufren por sus hijos.

En nombre de las putas.

Y en el nombre de Cristo.

PAUL MICHAEL RUIZ ALAMEDA-CHICLAYO, PERÚ/DICIEMBRE DE 2011

2011-12-21T04:45:00.000-08:00

QUÉ RAPIDO MURIÓ EL AMOR

qué rápido murió el amor;
y aquella noche no fue la misma en tus ojos
ni las mismas palabras sonaron tan dulces;
de tu boca muda, se expreso el dolor
en su prejuicio, el quebranto
se arremeten con llanto
tan adentro, muy hondo del corazón...

qué rápido murió el amor;
como el endeble lazo que perdió los besos,
ya no habrá en tu sonrisa aquella menuda acaricia,
ya no sabrán más de ti, los recuerdos
los caminos del verso
y lo anverso del silencio...

qué rápido murió el amor;
así fue de pasajera la ilusión
huyendo tan lejos, sólo va quedando
un gemido como canción...

Ana Romano-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:41:00.001-08:00

Sigilo

Sentada

en silencio

espera

Los oídos

atentos

a si la puerta se abre

Las manos

entroncadas

y sin prisa

el reloj

La llave

gira

Una sombra

en la puerta

y se miran

En el rostro

se vislumbra

el reproche.

Carmen Rojas Larrazabal-Venezolana, reside en Los Ángeles, California, EEUU/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:40:00.000-08:00

Si me quisiera

Sería la brisa entre las alas de su vuelo

y lo haría libre en cada esquina de mis besos,

lo elevaría hasta la cima de mis ojos

y en un instante sería nuestro el Universo.

Sería pasado hasta el presente de su anhelo,

y en su plumaje volarían todos mis sueños.

Si me quisiera,

a plena libertad alcanzaría el rumbo

con tan sólo un horizonte para el sol de mis ocasos,

una luna clara para la sombra sutil de mis silencios,

y una estrella breve, que repita, titilante, que lo quiero.

Si me quisiera,

viajaría entre las alas de su pecho

y en un solo corazón, para este encuentro

arderíamos de amor sobre este fuego.

Ascención Reyes-Viña del mar, Chile/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:38:00.000-08:00

EL PERDÓN

“Una sombra en el ocaso del destino”

Carmen Rodríguez.

La mujer se detiene para sacudir las briznas de pasto seco que han quedado adheridas en su falda negra, luego se arrebuja en el chal del mismo color, y sigue caminando por el sendero que la llevará hacia aquella casa, a la que no quisiera entrar. La tarde se pierde en nubes oscuras que revoletean por un cielo que fue de diáfano azul por la mañana. Ahora semejan aves de mal agüero que pronto caerán sin piedad sobre techos y árboles floridos. Sin embargo, las semillas ocultas en los surcos esperan ansiosas por ese vendaval que significa vida.

Ya está ante la puerta y duda antes de tocar sus viejas maderas. Incluso quisiera devolverse, pero ya está allí, sabe que los remedios amargos deben tragarse sin miedo; luego el mal sabor se diluye poco a poco, igual como el aguacero que se anuncia. Alguien del interior la ha sentido y la puerta se abre con un rechinar de bisagras oxidadas. –Pasa, está en la pieza- Dice con voz sin inflexiones, una mujer envejecida prematuramente que la contempla con curiosidad. Antes de pasar, siente un respirar forzado y piensa que ha llegado tarde a la cita.

En una cama ancha, ocupando solamente una pequeña parte, se encuentra un hombre de mediana edad, de rostro ceroso y casi descarnado. Su frente luce la piel sudorosa y su pelo ralo y canoso se pierde entre almohadones amarillentos. Se advierte un respirar cansado que tiende a desaparecer. El resto de su cuerpo está inmóvil. Solamente en sus ojos hay un resto de vida. Desechando la silla que le pusieron al lado de la cama, la recién llegada se queda parada frente al enfermo, esperando. Al cabo de un momento, el hombre abre los ojos y los pasea por la modesta habitación, deteniéndolos en la figura que lo observa con mirada quieta e inexpresiva. En un esfuerzo, el enfermo algo le quiere decir, entonces la mujer se hinca a su lado para escuchar aquel hablar entrecortado que denotaba mucho esfuerzo.

-Perdón… no quise hacerte daño… Fue una locura…después me arrepentí… y pedí castigo a Dios… ¡Perdóname y por favor… cuídala…esa hija te acompañará…! Fue lo último que dijo, haciendo un esfuerzo supremo. Luego cerró sus ojos y la respiración entrecortada se hizo más suave.

El rostro de la mujer se dulcificó un poco y tocó con sus dedos una de las manos heladas del moribundo. Al advertir el contacto, sufrió un temblor casi imperceptible. Enseguida ella se incorporó y mirando una imagen del Sagrado Corazón que presidía la habitación, se persignó.

Salió silenciosa hasta la puerta de calle y antes de cruzar el umbral, dijo a la esposa: -Muchas gracias- y mirando al cielo agregó - Parece que esta noche tendremos temporal, ¡bien por los sembrados! La otra asintió con la cabeza y luego le pasó la mano en un gesto de despedida. A pesar del frío sintió en esa mano una extraña tibieza.

Iba a medio camino cuando empezaron a caer los primeros goterones. La mujer miró al cielo y su rostro lo sintió lavado de rencores. Se quitó el chal y lo escondió bajo su brazo. Luego se descalzó, haciendo una cuelga con los cordones de sus embarrados zapatos y los sujetó con la otra mano. Cuando divisó a la distancia el techo de su casa, corrió como una niña pequeña que goza con la primera lluvia, aquella que en los campos se lleva la suciedad y renueva la naturaleza.

Rolando Revagliatti-Buenos Aires, Argentina/ Diciembre de 2011

2011-12-21T04:36:00.000-08:00

La mujer que me llevó a la cama

La mujer que me llevó a la cama tenía treinta años. Me acorraló, me tomó por asalto. Con desparpajo, me hizo guiso. Desabotonó mi camisa fucsia de mangas cortas, boca a boca deslizó su chicle dietético, bajó el cierre de mi pantalón de pana y tanteó. Su olor, su inconmensurabilidad, me pudieron. Hasta entonces me habían bastado el ajedrez, mi empleo en la empresa de mis tíos, el físico-culturismo, la religión, Héctor, o Luis, tostarme. Me logró calentar lo justo, lo imprescindible. Y la monté..., mamá.

Zulma Prina-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-21T04:32:00.000-08:00

Este ahora de ser

Ayer eran calles

esquinas sin sol

sobre la rigidez del invierno.

Instante.

Un viento gris

empuja los cristales

en la medianía del tiempo.

Pasos agigantados

agreden los confines de la noche

y un son de árboles mortecinos

recupera tus fantasmas.

De espaldas a los días,

habitada de sombras

reinventas una historia

poblada de pájaros en vuelo.

Otra luz

otras calles

perfiles sin prisa y sin tiempo

Sucesión de estar y de ser

Habitando…

el otro tiempo de ser.

Nilda Antonia Pigazini-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-20T11:01:00.000-08:00

HOMBRES

Hombres prehistóricos

Que de la fuerza

Hiciste el poder

Estadistas...

Discutidos Papas...

Paridos de la mujer.

Militares,

Amantes embusteros

Jueces confabulados

En nombre de la ley

Libero a las heroicas

Sin apellido ,

mujeres de...

Libero a las astutas

Decorativas,

Prisioneras de alcobas,

Suplentes olvidadas

Leyendo los poemas

De Piluzky…

Juana Inés.

Álvaro Iván Ortegón González-Cali, Colombia/Diciembre de 2011

2011-12-19T13:09:00.001-08:00

Genocidio

Según iba bajando por senderos impasibles,

escuché unos niños llorando desesperados,

paramilitares habían asesinado a sus padres

dejándolos huérfanos y cruelmente abandonados.

En el zafarrancho de los malditos fusiles,

muchos niños las balas atravesaron sus corazones,

centenares de hombres desalmados

destruían los hogares de compatriotas pobres.

La infernal noche fulgía en truenos de la muerte,

los desplazados se ocultaban entre los matorrales,

otros sin esperanza caían derribados

por impulsos horrendos en sus rostros de dolores.

Era un pandemonio esta tierra colombiana,

sólo gritos y fuego acompañaban la oscuridad,

ni las súplicas a nuestro Dios magnánimo

podían detener esta aberrante maldad.

La indiferencia del insensible Gobierno

dejaba a su bestial merced a nuestros hermanos,

el miedo y la incertidumbre los asfixiaba

y todos corrían como si viesen al diablo.

El amanecer acogía su humilde canto,

oraciones y lágrimas parían ríos desolados,

los niños famélicos clamaban por alimento

pero no había nada para darle a sus labios.

Durante el día rememoraron lo acontecido,

diligentes fueron a la autoridad competente,

sin lograr que escucharan su clamor de ciudadanos

regresaron pálidos ante su realidad inclemente.

Los militares llegaron con la tranquilidad del ocaso,

ya el terreno era un lugar pútrido y cruento,

y a cambio del gran sufrimiento humano,

rieron y brindaron, por los campesinos muertos.

Beatriz Minichillo-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-19T13:05:00.000-08:00

Rojos labios rojos

No soy alguien que se fije demasiado en algunos detalles femeninos. Como a todos los hombres, me basta una ojeada general para examinar los atributos del otro sexo y a partir de allí, aprobar o descartar. Así de terminante. Tengo 50 años bien vividos y una nada desdeñable experiencia. Soy rápido para calificar o descalificar. Pero sí hay un detalle que puede llegar a paralizarme: los labios pintados de rojo. Yo sé que ahora este color está de moda, lo pregonan los avisos publicitarios con sus modelos destellando en ese tono. Y vuelvo a insistir, no lo puedo soportar, por más bonitas que sean las jóvenes.

Ahora existe el rojo vino, rojo sangre, rojo pasión, todos ellos aterciopelados, algunos quizá indelebles, pero no hay caso, me inspiran terror. Semejan ser fauces abiertas dispuestas a devorarme en cuanto me descuide y no puedo descuidarme, sería muy peligroso, perdería todas mis defensas aunque si estuviese a punto de sucumbir lanzaría un grito y echaría a correr.

Intenté con una psicóloga pero no pude ni terminar la primera sesión. Ella también tenía los labios pintados de rojo y salí huyendo. No es que me disguste el color en sí, es más me encanta ver a una mujer vestida de rojo o con algún detalle rojo en sus accesorios. El tema es con los labios, con los labios rojos no puedo

A esta altura ustedes pensarán que soy un obsesivo pero no, no lo soy. La razón del problema es, mejor dicho era, aunque aún lo sigue siendo, la tía Concepción, hermana de mi mamá, hermana bastante mayor que ya falleció pero cuyo recuerdo y vivencia me persiguen mucho más allá de su muerte.

Yo tenía cuatro años, recién empezaba a tomar conciencia del mundo que me rodeaba, de sus maravillas y acechanzas, jugaba con mis hermanas mayores- soy el menor de los tres- y todo transcurría plácidamente en mi mundo infantil. Mi mamá nos había enseñado que debíamos ser cariñosos con los demás, saludarlos con afecto. Eso nunca me molestó. Yo besaba a toda la familia, a las amigas de mi madre y hasta a alguna desconocida que nuestra progenitora traía a casa ocasionalmente hasta que después de un tiempo abandonaba la categoría de desconocida para formar parte del entorno. Hasta ahí todo bien. Me gustaba, como a todos los chicos, que de vez en cuando me alzaran y me ofrecieran un mimo .

Pero un día todo cambió, mi mundo dio un giro de 360 grados y en eso mucho tuvo que ver la tía Concepción. En una oportunidad se presentó en nuestra casa como lo hacía periódicamente. Pero ese día no fue como los otros. Mi mamá salió a recibirla alborozadamente conmigo de la mano al tiempo que me decía “dale un besito a la tía”. Yo me acerqué y no vi a mi tía sino a una gran boca pintada de rojo furioso que se acercaba cada vez más y se aprestaba a estamparme un beso en la mejilla. Y antes de que pudiese darme cuenta lo había hecho. Mi cara estaba pegajosa como si la hubieran untado con una crema espesa y de perfume penetrante. Tuve que contener una arcada que quería abrirse paso desde mi garganta y salí corriendo sin que nadie pudiese explicar el motivo de mi huída. Me encerré en el baño y cuanto más quería quitarme la marca roja de la mejilla, más me la extendía. No sé que cantidad de papel higiénico gasté pero apenas pude lograr aclararla un tanto. La untuosidad seguía allí y el perfume también como algo indeleble, como esas famosas manchas de nacimiento que nunca se borran.

Desde ese día cada vez que aparecía la tía Concepción con su boca roja volvía a sentir la misma náusea y el mismo deseo de huir, sin poder por ello evitar el consabido beso. Hubo muchos labios en mi vida, incluso los de mi mujer a la que le hice jurar como condición para el casamiento que nunca se pintaría los labios de rojo y, afortunadamente, cumplió.

Una noche del mes de junio la tía Concepción abandonó este mundo y cuando tuvimos que despedirnos de ella ahí yacía en su ataúd, pálida como todo muerto pero con los labios rojos, tal como lo había pedido entre sus últimas voluntades (tuvo varias que no viene al caso enumerar). Los deudos nos fuimos acercando uno a uno para la despedida y cuando me tocó el turno y me aproximé a su frente marmórea, allí estaba como lo único vital que quedaba de ella el labial rojo, con el mismo perfume y la misma untuosidad. Cerré los ojos y besé su frente, aún en medio de las arcadas que no podía contener y vomité, vomité todo, mi sangre, mi vida, mi repulsión contenida a través de los años.

Todo quedaron atónitos. “La emoción” habrá pensado alguno, “el miedo a la muerte y su contacto” otro, pero no, era el asco de todos mis años incubado desde mi temprana edad. Rápidamente el personal de la compañía funeraria trató de acondicionar el desastre de la manera más eficaz. Y yo, como a los cuatro años, huí de nuevo al baño, esta vez liberado.

Sin embargo no puedo evitar la misma sensación cuando veo una mujer con los labios pintados de rojo. Es como que ellos emergen del contexto que les presta el rostro y se agigantan tratando de devorarme y yo escapo de nuevo sin rumbo. Eso sí cuando voy al cementerio, contradiciendo otro de los deseos de mi tía, no puedo llevarle rosas rojas, a ella no. Apenas unos crisantemos rosados, unas calas, unas margaritas muy blancas, pero rojas jamás.

Y por suerte recuerdo con alivio que mis hijos pudieron besar a sus maestras simplemente porque todas ellas usaban un tono de rouge suave, pero nunca rojo. No sé si este trauma que padezco será hereditario pero espero que ellos que ya empiezan a formar sus parejas no se topen nunca con alguien de labios rojos porque no quisiera temer que repetir la historia besando a una nuera y que ella me deje ese signo oprobioso en mi mejilla. No, con los labios rojos no, no lo soportaría, no respondo sobre mi reacción al respecto. Con los labios rojos, no.

Dámaso Manuel Martínez-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-19T13:02:00.000-08:00

EROS

ORGASMO

Fiel a conquistar tu continente,

Refundar la vida, cada día.

Recorro curioso, como niño.

Tu bastedad de reflejos,

Ariscos y sensibles.

Para hallar el lugar,

De la respuesta exacta,

Intento y vuelvo atrás

Y recomienzo.

El “todo” es suave melodía

Que mi cerebro,

Acumula e investiga.

Pasó a paso, sin premuras.

Nota a nota construyo partituras,

El diagrama ascendente,

Repitiendo lo que siento y presiento.

Que te gusta… insisto y estimulo.

Hasta que estalles,

En cantos, sopores y alegrías.

Siento mi trabajo creativo,

Pulir el arte,

De hacerte mía.

Nemesio Martín Román- Arias, Provincia de Córdoba, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-19T12:59:00.001-08:00

El cibernauta

Maldigo el aciago día en que compré el ordenador. ¿Quién me mandó? Yo, que siempre fui feliz, me encuentro ahora metido en un infierno por su culpa.
Al comienzo la relación fue perfecta, “escoba nueva, barre bien”. ¡Cuánta razón tiene el aserto!
Compartimos muchas horas de trabajo; la mágica ayuda de tan maravilloso auxiliar facilitaba mi tarea profesional como escritor. Recuerdo haberlo mirado con incredulidad, asombrado por sus conocimientos y eficiencia; hasta llegué a considerarlo el ayudante ideal y el mejor de mis amigos.
Y ahora, esto. ¿Por qué fui elegido entre los miles y miles de millones que habitamos el planeta…?
Con la invalorable colaboración de Mágnum -nombre que le impuse al conocerlo-, mi nueva novela, “Espionaje perfecto”, crecía a pasos agigantados.
En honor a la verdad, debo decir que toda la culpa de mis infortunios no fue suya. Bien mirado, me corresponde el mayor porcentaje de responsabilidad.
Además de mis trabajos literarios se me ocurrió entrar en Internet, experiencia “súper”, “de onda”, que pareciese conferir a quien goza de dicho privilegio un status especial. Comprobé que ahí, en Internet, mi amigo era único, imprescindible. Guiado por él, de la noche a la mañana, “navegaba” como el mejor. Conocía tanto de Internet como de traducir el japonés, o el sánscrito, en definitiva… ¡Nada! Pero confiaba ciegamente en la capacidad y fidelidad de mi acólito.
El inicio fue lindo, ¡cuántas novedades! ¡Algo fantástico, inigualable! Conocí gente de todas latitudes y de diversa índole. Recorría el planeta sin moverme del sillón; tomando mate, escuchando música, o ambas cosas a la vez. “¡Un invento genial!”, pensé.
Siguiendo la costumbre de tantísimos cofrades, me introduje de lleno en un universo de fantasía: el “chat”; el chat… palabra mágica capaz de resolver los conflictos más complicados: soledad, estrés, aburrimiento, etc. En fin, resultó la panacea para las traumáticas e intrincadas situaciones emergentes de este mundo moderno, invadido y sometido por la fría tecnología e intereses despiadados e inhumanos. ¡Qué frasecita linda! ¿Verdad?
Tuve -justo es reconocerlo- innumerables satisfacciones: intercambios de opiniones y obras literarias con muchos colegas, posibilidad de relacionarme con editoriales, acceso irrestricto a informaciones generales y datos de certámenes, etc. Estaba tan a gusto como el pez en el agua y, como uno a lo bueno se acostumbra pronto, me movía como tal a lo largo, ancho y “alto” del “ciberespacio”, palabreja nueva ausente del diccionario muy utilizada en estos días (no sé con precisión qué significa, pero suena bien), ¿o no? Además, pronunciarla da cierta categoría; otorga a quien lo hace, en apariencia -sólo en apariencia, por supuesto- un superlativo coeficiente intelectual.
Maldigo ese buen día –ahora no lo considero tan bueno-, cuando, a comienzos del otoño, me zambullí alegremente en el chat; como consecuencia de ello al poco tiempo tenía un ejército de “amigos” diseminados a lo largo, ancho y “alto” del mundo. Nunca fui reservado, por lo tanto, conté vida y milagros a cada uno de ellos, o sea que el chat y los foros se convirtieron para mí en algo así como un confesionario, donde acudir a descargar aquello que bullía en mi interior.
Por supuesto, ese intercambio suele traer aparejado un grave peligro. Sabía, por comentarios, de sujetos que se introducen en equipos ajenos, revisan archivos, roban material, bloquean e intervienen cuentas bancarias, extraen sus fondos, etc. No obstante, irreflexivamente, decidido a trascender, creé un sitio Web y fui alojando mis obras en él. Al descubrir algunos comentarios un tanto elogiosos de los visitantes, mi ego alcanzó proporciones descomunales, ¡hasta yo me asombré de lo ingenioso que era!
Seguí entregando informes y detalles –ficticios, por supuesto- que, de haber sido reales y caer en manos inescrupulosas, causarían –y me causarían- más de un dolor de cabeza.
Yo… ¿desconfiar de algo tan ideal, ¡el pináculo de la perfección!? ¡Jamás!
Sin embargo, previendo la posible incursión de algún advenedizo en mi ordenador para consultar o sustraer información confidencial e inédita, lo ubiqué en un rincón de la casa, disimulado y con escasa iluminación, así dificultaría la tarea de los “Jackers” (otro término muy en boga entre los cibernautas, a los cuales yo pertenecía hacía rato, por mérito propio, adquirido en mis largas horas de vigilia en Internet). Tendrían libre acceso únicamente al material ofrecido por mí, el resto estaba vedado a ojos indiscretos, me pertenecía y nadie debía meter las narices.
Ahora, ante esta situación tan violenta, veo lo ciego y estúpido de mi proceder. ¿A quién se le ocurre crear semejante trama y exponerla? ¡A nadie!
Sólo a una mente tan brillantemente desquiciada como la mía.
Hasta para ser loco hay que cumplir ciertos requisitos, no cualquiera tiene las aptitudes indispensables para ello… A mí, por lo que pude comprobar, me sobran. Soy un loco sobresaliente… Lo que se dice ¡un “señor” loco!
Me recomendaron extremar las precauciones para evitar la invasión de elementos indeseables, que tratarían por todos los medios de destruir mi equipo y todo su contenido. Me reí de esos consejos… ¡Invasiones a mí, a mí tan luego!
Haciendo gala de mi tozudez proseguí “compilando” datos, planos, fotografías e infinitos detalles del sistema de seguridad nacional y sus falencias –siempre existen-, y las distintas maneras de vulnerarlo. Me propuse dejar al descubierto el talón de Aquiles del Departamento de Defensa Nacional, tan celosa e ineficientemente guardado. Como dicha actividad no serviría de nada sin su correspondiente divulgación; propagué dónde, cuándo y cómo quise “todo lo investigado”, con lujo de detalles y sesudos comentarios de mi autoría. Me sentí sumamente hábil, poderoso, omnipotente.
Manejar libre e impunemente ese cúmulo de secretos de estado –aunque falsos- constituía mi mayor orgullo. Me había convertido en una de las mentes preclaras de la humanidad, quizá la más descollante. Atila, Julio César, Nerón, Colón, Napoleón; Galileo Galilei y cuanta personalidad se pueda mencionar o imaginar, es un liliputiense comparado con un Goliat del intelecto como yo.
Saboreaba las exquisitas mieles del triunfo, disfrutaba plenamente de mi obra magna cuando recibí la primera amenaza…
El cartel con destacadísimas letras rojas anunciaba la presencia de una infección; no obstante, todo funcionaba con normalidad y lo ignoré.
Algunos días después el aviso se reiteraba cada pocos minutos y operar el equipo ya no era tan fácil…
Luego sucedió algo que me trastornó, no me atrevo a divulgarlo; además, sé que podré contrarrestar el peligro… Voy a bloquear al enemigo. Sí, como suena, lo someteré por el hambre. Cortaré la conexión a Internet, así las tropas invasoras no podrán reabastecerse y serán un juguete en mis manos.
¿“Ellos” atacando…? ¡Qué extraño!
Debí ser más inteligente, hacer un caballo de madera, penetrar por sorpresa en su ciudad y tomar la plaza… ¿Cómo no se ocurrió? Ahora –aunque momentáneamente- me tienen a su merced…

En mis retinas y cerebro quedó grabada la fatídica frase: “¡Alerta! ¡Peligro… masiva invasión de troyanos!”

Emilia Marcano Quijada-Venezuela/Diciembre de 2011

2011-12-19T12:56:00.001-08:00

QUE BRILLE SIEMPRE
(A MI MADRE, EN NAVIDAD)

Que brille siempre la estrella
mirando sus resplandores
allá vienen los pastores
se alegra la noche bella

El angel lo ha divulgado
una estrella resplandece
y el poder de Dios florece
a traves de su hijo amado

En el pesebre chiquito
los reyes lo ven también
porque ya nació en Belén
el niño Jesús bendito

El niño recién nacido
en brazos de la doncella
en los negros ojos de ella
va quedándose dormido

Un regalo yo te pido
si mi madre fuera estrella
déjala que brille bella
como lucero encendido

Que sepa que en nochebuena
voy a llevarla en mi mente
deja que bese mi frente
con su amor de madre buena

Virgen que le das abrigo
dile a mi madre querida
que mientras yo tenga vida
llevaré su amor conmigo

Silvia Loustau-Mar del Plata, Provincia de Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-19T12:54:00.001-08:00

en un cesto guardó la locura

vistió sayo de días lúcidos

miróse en antiguo azogue.

a quién llamar

a quién llamar desde el camino

preguntó

silencio

( de: De Mar y Madres)

Florentino Gutiérrez Gabela-Leon, España/Diciembre de 2011

2011-12-19T12:52:00.001-08:00

LAS CALLES

Las calles a esta hora

confluyen en arterias cabalísticas

donde las ambulancias son orquestas

inmunes a la lluvia

las gentes son deseos abandonados

entre el rocío sucio de los adoquines

los pájaros son paladines con uniforme

y caretas antigás

por el bulevar de las reivindicaciones

quiebra el día con un fondo carmesí

para el maniquí de los sueños

descaminados inocentes

mueren sin destreza

por los callejones minados de la noche

cabalgata de poetas en estas calles

donde muñecas con el carmín a raudales

desfilan el carnaval mercenario del amor

todo en estas calles famélicas

arrabales sin nombre

prostíbulo de ciudad.

María Esther García López-Piedras Blancas, Asturias, España/Homenaje a Miguel Hernández/Diciembre de 2011

2011-12-19T12:50:00.001-08:00

Paisax nocturnu

¡Qué lluna de lluz tan redonda!

¿Por qué me mires tan triste?

Qué lluz potente alluma la llumera

nesta nueche de nublu y de tristura.

Qué lluz que ciega los mios güeyos de cristal,

fixos, inmóviles, mudos.

Güeyos que s’apagan

cola tristura de la nueche.

La Lluna brilla nel cielu.

Siento la muga y el fríu

que caltria les mios coraes.

Busco nel cielu la Lluna.

Redonda, brillante, cubierta de gasa.

¡Cuántes llunes otoñales, apagaes!

Ente velos de sombres.

Nesta cárcel, onde vive la mio alma.

Estrelles rotes.

Frialdá nel cielu.

Aunque tú no estás Mª Esther García López, agostu de 2010

Sonia Figueras-Buenos Aires, Argentina/Diciembre de 2011

2011-12-19T12:47:00.001-08:00

mas....el aire trae aroma de azahares,

los caireles radiantes

cantan en eterno tintineo

las risas se adueñan

y ella baila

sensualidad innata

orlas de hechizos

y áureas guirnaldas

atenuadas

por su blanco pelo revuelto

enmarejado embravecido

por sus manos.

El sortilegio está,

obstinada

con miradas de fuego

cree verlo desde el tiempo

sucumbir ante el beso inesperado

y con ansias locas

vivir el instante preciso,

vital.

Con dolor y tristeza prendidos en los ojos

cuajados de rocío,

fue al espejo.

Está vacío.